De su libro: VIAJE Y SUEÑO (página 22)

Yo paseaba por la orilla de un mar inmenso (y pequeño al mismo tiempo, como un estanque alto chimenea con agua, pozo erecto), colmado hasta el borde, pero que no se derramaba. Era un mar de infinitos colores pequeños, menudos que, reunidos, componían, un solo verde riquísimo; y las olas gruesas, levantadas, estaban fijas como árboles frondosos de primavera; y aquí y allá, se deshacían, de pronto como espumas de árboles de otoño.

Por el cielo surjían tropeles de redondas nubes, todas amarillas, todas rosas, todas moradas, que se disipaban de pronto y dejaban, en cada intermedio, un cielo liso, brillante de un color maravilloso que no era ningún color existente, un color más o menos, que no puedo explicar, de una nueva o pasada creación.

Pasaban tranquilos, derechos, rectos, atravesando las olas fijas, barcos que eran de todas las músicas, de todas las joyas, y de todas las flores; una suma alada de errantes tesoros armoniosos y secretos que derivaban al sin fin de un ensueño imposible y bellísimo, entre sucesivas luces inimajinables, a punto siempre de cambiarse.

Juan Ramón Jimenéz

VIVIR EN MÍ, SIN TI

Aún sin cerrar los ojos, te reclamo
en las tibias esquinas del recuerdo,
donde el silencio augura que te pierdo,
donde estallas en luces si te llamo.

En ti, sombra de sueño, me derramo,
y, aire tú, sólo el aire abrazo y muerdo;
y este dolor en mi costado izquierdo
subraya que te amé y cuánto aún te amo.

Cómo flotas en mí, cómo navegas
en este mar que soy, mas no sosiegas
las turbulencias que el deseo agita.

En mí, sin ti, te tengo y te carezco,
creo dormir contigo, y amanezco
con esta rebeldía que te grita.

Francisco Alvarez Hidalgo

La historia del hombre podría reducirse a la de las relaciones entre las palabras y el pensamiento. Todo periodo de crisis se inicia o coincide con una crítica del lenguaje. De pronto se pierde fe en la eficacia del vocablo: “Tuve a la belleza en mis rodillas, y era amarga”, dice el poeta. ¿La belleza o la palabra? Ambas: la belleza es inasible sin las palabras. Cosas y palabras se desangran por la misma herida.

Fragmento de El lenguaje. Octavio Paz

(Continuación)

…Lograr que la palabra adopte
el licor olvidado
de lo que no es palabra,
sino expectante mutismo
al borde del silencio,
en el contorno de la rosa,
en el atrás sin sueño de los pájaros,
en la sombra casi hueca del hombre.

Y así sumado el mundo,
abrir el espacio novísimo
donde la palabra no sea simplemente
un signo para hablar
sino también para callar,
canal puro del ser,
forma para decir o no decir,
con el sentido a cuestas
como un dios a la espalda.

Quizá el revés de un dios,
quizá su negativo.
O tal vez su modelo. (1-XII)

Escribir un poema
(…) con nada o casi nada,
con las sombras de las palabras,
los espacios olvidados,
un ritmo que apenas se destaca del silencio
y un silencio acotado en un punto
por detrás de la vida. (34 – XIV)

Porque sin silencio la palabra no existe pero también porque es un elemento de cohesión con un valor específico propio: “hay una carga de silencio en el poema: es el respaldo, la espalda de silencio que tiene la dimensión poética de la vida, toda esa esencial vivencia del silencio sin la cual no hay expresión válida (…). Pero hay algo más: no es sólo esa envoltura de silencio lo que sustenta a la palabra, sino que cada una de ellas tiene su propia carga interna de silencio.”

… la palabra no es grito,
sino recibimiento o despedida.
La palabra es el resumen del silencio,
del silencio, que es resumen de todo. (8 – VI)

Roberto Juarroz (Poesía vertical)

Gracias Nousica por traernos a mi amado Pablo. Confieso que le he tenido un poco olvidado e incluso, he sído un tanto ingrata con él, como diría nuestro gatuno amigo Laris.

Quiero versos de tela o pluma
que apenas pesen, versos tibios
con la intimidad de las camas
donde la gente amo y soñó.
Quiero poemas mancillados
por las manos y el cada día.

Versos de hojaldre que derritan
leche y azúcar en la boca,
el aire y el agua se beben,
el amor se muerde y se besa,
quiero sonetos comestibles,
poemas de miel y de harina.

(Fragmento del poema Dulce siempre)
Pablo Neruda