Si algún día,
me ves llorar sin llanto
olvidada de todo
derrotada y vencida
entre sábanas frías,
Conxa, qué lucidez, así se puede hacer poesía. Nosotros solo dibujamos las sombras de un verano.
Este párrafo de la poesía, es como querer cortar los flecos del arco iris y traerlos para casa.
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¡¡¡otra vez!!!… Lo siento Mario!!
Precisamente quería comentar, que estos sencillos versos son como caramelos de menta para los días grises, amigo.
Te ruego me perdones y tengas la amabilidad de reponerlo. Gracias infinitas.
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Si algún día,
me ves arrepentida
de haber amado tanto
hasta quedar rendida,
de beber en la fuente
de aguas cristalinas
para seguir amando
aún más al nuevo día…
Si algún día,
no escuchas
mi canto en las mañanas
cuando el sol amanece,
y la tristeza alcanza
el vuelo de mis manos
y los versos se esconden
en un mundo lejano…
Si algún día,
me ves llorar sin llanto
olvidada de todo
derrotada y vencida
entre sábanas frías,
no temas, no me he ido,
tan solo estoy dormida
tejiendo lindos sueños
en una nueva vida…
Mayra García
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Conxa, como siempre en tí… maravilloso.
El elemento magistral de la prosa de Gabriel Celaya, me trae consigo, el necesario tranquilizante para una relajación absoluta.
Seguiremos amando a la poesía, mientras nos quede un gramo de luz en el celebro.
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Ahora te descubro, tan herido extranjero,
paraíso cortado, esfera de mi sangre.
Una hierba de hierro me atraviesa la cara…
Sólo ahora mis ojos desheredados se abren.
Toda la obra de Sara de Ibañez es un canto a la palabra. Ella no solo dominó a la perfección métrica y metáfora, si no que plasmó con nitidez casi plástica el dolor de la guerra. Una joya, Mario. Gracias!
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Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Gabriél Celaya
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Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
-continua
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Qué sabio y qué hermoso el poema de Rubén!
Sí, claro. Yo me empeño en soñar, es mi destino.
Encuentras una poesía que es de encanto!
Te abrazo, amiga.
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CONXA
Qué puedo decir de Dario.
Yo, sencillamente puedo decir,
que soy candido aspirante de su sombra.
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Sobre este muro frío me han dejado
con la sombra ceñida a la garganta
donde oprime sus brotes de tormenta
un canto vivo hasta quebrarse en ascuas.
Yo aquí mientras el sueño los despoja
y en sueños comen su mentida baya
para erguirse en las venas de la aurora
pábulo gris de su sonrisa vana;
yo aquí mientras los sabios inocentes
y los tranquilos de crujiente casa
durmiendo abajo, y aprendiendo el frío
de sus angostos mármoles descansan;
yo aquí volteado por el viento negro
que el olor de la noche desampara,
los cabellos fundidos en raíces
que van abriendo turbulentas lamas;
yo solo entre planetas condenados
que en busca de sus huesos se desmandan
-la edad del mundo en esta pobre sangre
que entre las quiebras de su historia clama-
yo aquí turbado por la paz bravía
que con sagaces témpanos me aplaca,
sintiendo entre las médulas ausentes
el duro frenesí de las espadas;
yo aquí velando, los desiertos ojos
quemado por el soplo de la nada,
las negras naves y los negros campos
vacíos de sus oros y sus lacras.
Yo aquí temblando en la vigilia ciega
rodeado por un sueño de cien alas,
vestido por mi llanto me arrodillo
mientras vuela mi sangre en nieve airada.
Sobre este muro frío me recobran.
Oigo el rumor de los medidos pasos.
Canta la noche en fuga por mi muerte,
y el alma sale de mi rostro blanco.
Sara de Ibañez
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Peregrino que vas buscando en vano
un camino mejor que tu camino,
¿cómo quieres que yo te dé la mano,
si mi signo es tu signo, Peregrino?
No llegarás jamás a tu destino;
llevas la muerte en ti como el gusano
que te roe lo que tienes de humano…
¡lo que tienes de humano y de divino!
Sigue tranquilamente, ¡oh, caminante!
Todavía te queda muy distante
ese país incógnito que sueñas…
Y soñar es un mal. Pasa y olvida,
pues si te empeñas en soñar, te empeñas
en aventar la llama de tu vida.
Rubén Dario
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El loto se sacrifica humildemente en la isla de los sueños perfectos y Alfred Tennyson, como Ulises, describe magistralmente el efecto de su sacrificio.
Precioso, Aidedk. Gracias!
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Deseo para ti, infinitas noches de amor pero no desprecies la paz porque es un buen bálsamo para los “arrebatos de pasión” amigo mío jajaja!
Un abrazote con todo cariño, Laris.
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Si la poesía es algo así como, “la unión de dos palabras que uno nunca supuso que al juntarse pudieran crear el misterio” que decía Lorca, ser un transeúnte de infiernos y paraísos, y conseguir la unidad sin fisuras entre las dos aguas no es tarea baladí para el poeta. Bravo, Mario.
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Zafrina hace 9 años, 5 meses.
