Foro: MUERTE DE UN SUEÑO – Mayormente.com

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c-r-p said Yace mi amor en obscura sepultura… tus pies pisan agonizante sobre mi cuerpo desgarrado por la cobardía de tu amor… ¡Púrpura nostalgia! ¡Rosa roja de verano flor marchita..se extinguió!… Risa alegre…cuerpo que la danza inspiró hoy sombría yace mi alma en obscura sepultura por la cobardía de tu amor…. El frío invierno tu fuego apagó..¡.las flores..sus colores…sus olores ya no se sienten!..ni tampoco la rosa y el jazmín Rosa roja de verano… aún primaveral… fuego pasional…sus perfumados pétalos tu amor los marchitó. Hoy yace en obscura sepultura un amor que no vivió..por la cobardía de tu amor. . 19 diciembre, 2012 at 01:30 #319875

mario59 said Yo canto porque no puedo eludir la muerte, porque le tengo miedo, porque el dolor me mata. La quiero ya como se quiere el amor mismo. Su terror necesito, su hueso mondo y su misterio. Lleno del fervor de la manzana y su corrosiva fragancia, lujurioso como un hombre que sólo una idea tiene, angustiadamente carnal con la misma muerte devorante, yo me consumo aullando la traición de los dioses. Soledad mía, oh muerte del amor, oh amor de la muerte, que nunca hay vida, nunca, ¡nunca! sino sólo agonía. En mis manos de fango gime una paloma resplandeciente porque el amor y el sueño son las alas de la vida. Me duele el aire… Me oprimen tus manos absolutas, rojas de besos y relámpagos, de nubes y escorpiones. Soledad de soledades, yo sé que si es triste todo olvido, más triste es aún todo recuerdo, y más triste aún toda esperanza. Porque el amor y la muerte son las alas de mi vida, que es como un ángel expulsado perpetuamente. MIA GALLEGOS. 17 diciembre, 2012 at 19:47 #319787

Anónimo said Dios está en su palacio de cristal. Quiero decir que llueve, Platero. Llueve. Y las últimas flores que el otoño dejó obstinadamente prendidas a sus ramas exangües, se cargan de diamantes. En cada diamante, un cielo, un palacio de cristal, un Dios. Mira esta rosa; tiene dentro otra rosa de agua, y al sacudirla, ¿ves?, se le cae la nueva flor brillante, como su alma, y se queda mustia y triste, igual que la mía. El agua debe de ser tan alegre como el sol. Mira, si no, cuál corren, felices, los niños bajo ella, recios v colorados, al aire las piernas. Ve cómo los gorriones se entran todos, en bullanguero bando súbito, en la yedra, en la escuela, Platero, como dice Darbón, tu médico. Llueve. Hoy no vamos al campo. Es día de contemplaciones. Mira cómo corren las canales del tejado. Mira cómo se limpian las acacias, negras ya y un poco doradas todavía; cómo torna a navegar por la cuneta el barquito de los niños, parado ayer entre la hierba. Mira ahora, en este sol instantáneo y débil, cuán bello el arco iris que sale de la iglesia y muere, en una vaga irisación, a nuestro lado. Platero y yo. J. R. Jimenez 16 diciembre, 2012 at 11:29 #319623

conxa said “Los que cumplieron más de cuarenta recuerdan no para revivir la juventud, sino para decirla, porque de veras no tienen miedo de los años pero sí tienen miedo del silencio”. Julián Herbert: Hoy, quiero dedicarte esa reflexión del poeta y también felicitarte por la evolución vertiginosa de tu poesía. Decía Eliot, que la función de los poetas era enriquecer la lengua. Creo, que en ese camino de búsqueda experimental y ampliación de los horizontes estéticos, tus poemas ya aportan además, luz propia. Gracias. 14 diciembre, 2012 at 21:56 #319494

conxa said Muchas gracias, amigo mío. Los años son esas huellas azules que van quedando en este pequeño espacio vacío que hay entre los dos. Un abrazo, querido poeta, 14 diciembre, 2012 at 21:10 #319493

conxa said Nada expresa mas pasión que el encuentro de dos seres separados por lo imposible. Y lo realmente hermoso; inspirar el sentimiento que crea el poema. Muchas gracias, Aidedk. ¡Me habría encantado conocerle! 14 diciembre, 2012 at 21:03 #319492

mario59 said Así eres tu mujer. Tú crees que todo en esta vida es monte y rocío. ¿A caso me ves a mí plantando oscuros jardines en el cielo? Nunca te pareció bien idealizar un sueño, tener sentidos de humanidad, sentir la sensibilidad a flor de piel, pedir perdón al fuego de tus angustias, llorar amargamente por la tristeza de un dolido recuerdo. Navegar con fulgor a favor de los disidentes que la sociedad a teñido de haraposos mendigos. Así me siento yo. Como pájaros borrachos, libres, revoloteando desordenadamente por los espacios confundidos de mi mente. Como una herida en mi alma que congoja inevitablemente mi garganta y me reprime el hablar. Como un sentimiento profundo remando por las suntuosas aguas de una tormenta de verano. Como una tímida medusa que en el forcejeo de las aguas olvidó fabricar el veneno para su defensa. Como un viejo tren abandonado en una vía muerta, envuelto en una carcasa oxidada que solo espera el desguace de todos sus amores prohibidos. Mario. 12 diciembre, 2012 at 23:19 #319367

Anónimo said Felicidades Conxita querida! Que estés bien, siempre enamorada de la poesía y del amor. Te abrazo con todo mi cariño. 8 diciembre, 2012 at 16:54 #319058

Anónimo said TU PROMESA Días azules y tus cabellos al viento; la mar a tus pies y tu mejilla en mi pecho. Cuanta rabia contenida, cuanto desespero en nuestro abrazo doloroso sobre la arena, gimiendo. Mi amor sincero. Cuanta alegría desbordada, Cuanta palabra callada, Cuanto hablan nuestro ojos Y nuestros labios en silencio. Mi amor sincero. Pocos dias serán, pocos, pero podré yo hacerlos eternos, y en ellos llenar yo mis ojos, mis labios, las yemas de mis dedos, toda mi sangre, todo mi ser, todos los poros de mi cuerpo. De tí quedaré lleno todo, De tí quedaré todo lleno. Y será un nuevo nacer. Y será un nuevo vivir, porque desde ese momento, tú no te separás de mí, ni me separaré yo de tí. Mi amor eterno. De mi amigo Ignacio. 7 diciembre, 2012 at 23:03 #319030

Anónimo said 7 diciembre, 2012 at 22:27 #319028

conxa said Gracias por la oportunidad que nos das de conocer a esta poetisa leonesa, Mario. Confieso que he tenido que investigar para saber más de su obra y no me ha decepcionado. Es gratificante descubrir savia nueva que habla desde la raíz de los clásicos con voz fresca y cristalina. “La vida es un engaño (toda sueño, se me viene a la mente) y en ese engaño el poema no es más que un espejismo de arquitectura caprichosa y huidiza que se forma y destruye sin parar un punto.” Caminos de agua. Travesía sin sándalo, travesía sin sirenas ni costa prometida ni sueños, sin la literatura mística del viaje, navegar, navegar sin haberlo elegido, sin dirigir derrota, a puro pecho henchido, a puro viento. Navegar porque sí, porque fuera preciso, por olvidar la vida. Pilar Blanco Díaz 7 diciembre, 2012 at 19:02 #319013

conxa said Siento esta perdida para ti amiga. No sabes cuanto me gustaría leer la carta inspiradora de esta sublime crítica, Aidedk., es tan apasionado y vehemente su análisis, que por fuerza debió llegar a la fibra más profunda se su sensibilidad. Una pluma magistral que sin duda lega una gran obra. ¿Sería mucho pedir que nos obsequiaras algún poema…? (me he quedado con ganas de más) 7 diciembre, 2012 at 18:11 #319010

Anónimo said … Así empezaba la carta, hace ya muchos años, de un alma demaciado sensible, diría yo, para los tiempos que corren; un poeta, para mí, que conocí muy bien y nos dejó hace poquito…, con esto quiero agradecerle su amistad incondicional y mi agradecimiento por enseñarme a amar la poesía ¡GRACIAS! 6 diciembre, 2012 at 18:38 #318931

Anónimo said Hola bonita: Aunque sé que no me has querido creer, te aseguro que me he quedado completamente deslumbrado por tu carta, con una redacción que para sí quisieran muchos de los más galardonados escritores actuales. Redacción que hace soñar con algo tan sutíl, delicado y bello como las alas multicolores de la más delicadas de las mariposas; hace recordar la paz en el silencio acogedor de una habitación cerrada en donde inrrumpe tenues rayos de sol a través de las rendijas de una vieja ventana, hace recordar la existencia de un inmaterial espiritu, ansioso de goces no tocados por el materialismo mundano, hace recordar la abstracción de todo aquello que nos rodea, siempre sujeto a pasiones ajenas que nos invaden y nos arrastran, obligándonos a dejar tras nosotros todo aquello que de hermoso y puro tuvimos alguna vez; hace recordar tantas cosas que quisimos ser, o hacer, o parecer, o dar, o recibir, o tal vez, olvidar, o tal vez, añorar, o tal vez, volver a desear, o tal vez, soñar, o tal vez, mirar, o tal vez, colocarlas en un dosel, cerrado, egoístamente guardado, simplemente para comtemplar, para servir de fuente inagotable de mil y un pensamientos, todos iguales y todos distintos, sin otro fin que la abstracción de lo que nos rodea y fundirnos en un estado de ilusión y felicidad completa. 6 diciembre, 2012 at 14:27 #318896

mario59 said Si supieras lo que a veces me cuesta respirar —garganta a la deriva remontando el abismo líquido de las aguas—, si supieras del ansia de no hundirse, la lucha permanente del cuerpo braceando por mantener el ritmo de la respiración, por desoír la dulce llamada de lo oscuro —sirenas escondidas acechando mi sangre, conduciendo hasta el fondo la lava de mis venas, queriendo convertirla en maraña de líquenes y erizos—. Si supieras… El peso del cuerpo oprime los pulmones, el roce de la vida araña hasta la encía, el goteo del alma desangra todo empuje, todo sueño gastado, toda alba de futuro presentida; y aún más… ay, si supieras que vivo a flor de agua y no sé cómo, y ya no sé nadar ni mantenerme. Sé que el cielo no existe y que la luz dorada que las tardes regalan no es más que una ilusión que los sentidos crean. Ya sé que el corazón es una triste viscera en la que no arde amor ni caben sentimientos (sólo bombear de sangre). Todo lo sé. Y sé que todo es máscara, poco más que antifaz del héroe que no somos y que quisimos ser: achaques de una infancia no del todo vencida. Pero creer y saber no suelen conjugarse con igual densidad. Son conceptos distintos, y no vale engañarse y no vale mentirse y no vale escribirlo. Ser poeta es mentira. Pilar Blanco. 2 diciembre, 2012 at 18:02 #318554