Foro: MUERTE DE UN SUEÑO – Mayormente.com

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Nousica said Nos hicieron creer en una fórmula llamada “dos en uno”: dos personas pensando igual, actuando igual… que era eso lo que funcionaba! No nos contaron que eso tiene un nombre: anulación. Que sólo siendo individuos con personalidad propia podremos tener una relación saludable. Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos. Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados. Nos hicieron creer que sólo hay una fórmula para ser feliz, la misma para todos, y los que escapan de ella están condenados a la marginalidad. No nos contaron que estas fórmulas son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes, y que podemos intentar otras alternativas. Ah, tampoco nos dijeron que nadie nos iba a decir todo esto: cada uno lo va a tener que descubrir solito. Y entonces, cuando estés “enamorado de ti mismo” vas a poder ser feliz y te enamorarás de Alguien. Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor aunque la violencia se practica a plena luz del día.” John Lennon 12 abril, 2008 at 20:53 #93095

Nousica said “Nos hicieron creer que el “gran amor”, sólo sucede una vez, generalmente antes de los 30 años. No nos contaron que el amor no es accionado, ni llega en un momento determinado. Nos hicieron creer que cada uno de nosotros es la mitad de una naranja, y que la vida sólo tiene sentido cuando encontramos la otra mitad. No nos contaron que ya nacemos enteros, que nadie en nuestra vida merece cargar en las espaldas la responsabilidad de completar lo que nos falta. Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía es más agradable. (sigue) 12 abril, 2008 at 20:52 #93094

conxa said El sueño es la aparición estática de la vida. Mas como la vida psíquica es en sí misma movimiento, suceso, el sueño es paradójicamente la inmovilidad de un movimiento, el absoluto de un movimiento. Lo cual viene a suceder en el otro polo de la vida humana: en la creación lograda, y especialmente en el arte que es más movimiento que ningún otro: la Música. La Música es el sueño organizado, el sueño que sin dejar de serlo ha pasado por el tiempo y ha aprendido del tiempo, ha aprovechado del tiempo. Y toda vida bien lograda es la que ha pasado por el tiempo y ha aprovechado de él para realizarse más bien sin dejar de ser en su raíz: la vocación, el amor y el conocimiento. 12 abril, 2008 at 20:49 #93092

marsa said Duro, pero esta fotografía existe. FOTOGRAFIA Sentado en silla de junco y rama, con la mirada fija y los ojos saliendo de sus órbitas, traje negro de pana, y camisa blanca sin cuello, miras sin ver el foco de la máquina que perpetuará la imagen de tu hijo muerto, sobre tus rodillas, en tus brazos. Inutil intento de tenerlo siempre. Marsa 12 abril, 2008 at 01:33 #92950

mafabuu said El agua ensimismada ¿piensa o sueña? El árbol que se inclina buscando sus raíces el horizonte, ese fuego intocado ¿se piensan o se sueñan? El mármol fue ave alguna vez, El oro llama; El cristal aire o Lágrima ¿Lloran su perdido aliento? ¿Acaso son memoria de sí mismos y detenidos se contemplan ya para siempre? Si tu me miras, ¿qué queda? María Zambrano 11 abril, 2008 at 23:52 #92940

conxa said ¡Qué emoción este poema clásico!… cuantos recuerdos de mi niñez ha despertado! ¡Gracias por traerlo amiga! 11 abril, 2008 at 21:38 #92915

alborear said Un seminarista sin duda era el muerto; pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro, con la beca roja por cima cubierto, y sobre la beca, el bonete negro. Con sus voces roncas cantaban los clérigos los seminaristas iban en silencio siempre en dos filas hacia el cementerio como por las tardes al ir de paseo. La niña angustiada miraba el cortejo los conoce a todos a fuerza de verlos… tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos… el seminarista de los ojos negros. Corriendo los años, pasó mucho tiempo… y allá en la ventana del casucho viejo, una pobre anciana de blancos cabellos, con la tez rugosa y encorvado el cuerpo, mientras la costura mezcla con el rezo, ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo. La labor suspende, los mira, y al verlos sus ojos azules ya tristes y muertos vierten silenciosas lágrimas de hielo. Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo del seminarista de los ojos negros… Miguel Ramos Carrión 10 abril, 2008 at 23:28 #92703

alborear said Un seminarista, entre todos ellos, marcha siempre erguido, con aire resuelto. La negra sotana dibuja su cuerpo gallardo y airoso, flexible y esbelto. Él, solo a hurtadillas y con el recelo de que sus miradas observen los clérigos, desde que en la calle vislumbra a lo lejos a la salmantina de rubio cabello la mira muy fijo, con mirar intenso. Y siempre que pasa le deja el recuerdo de aquella mirada de sus ojos negros. Monótono y tardo va pasando el tiempo y muere el estío y el otoño luego, y vienen las tardes plomizas de invierno. Desde la ventana del casucho viejo siempre sola y triste; rezando y cosiendo una salmantina de rubio cabello ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo. 10 abril, 2008 at 23:27 #92701

alborear said Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos, su seminarista de los ojos negros; cada vez que pasa gallardo y esbelto, observa la niña que pide aquel cuerpo marciales arreos. Cuando en ella fija sus ojos abiertos con vivas y audaces miradas de fuego, parece decirla: —¡Te quiero!, ¡te quiero!, ¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo! ¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero! A la niña entonces se le oprime el pecho, la labor suspende y olvida los rezos, y ya vive sólo en su pensamiento el seminarista de los ojos negros. En una lluviosa mañana de inverno la niña que alegre saltaba del lecho, oyó tristes cánticos y fúnebres rezos; por la angosta calle pasaba un entierro. 10 abril, 2008 at 23:27 #92702

alborear said Desde la ventana de un casucho viejo abierta en verano, cerrada en invierno por vidrios verdosos y plomos espesos, una salmantina de rubio cabello y ojos que parecen pedazos de cielo, mientas la costura mezcla con el rezo, ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo. Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo, marchan en dos filas pausados y austeros, sin más nota alegre sobre el traje negro que la beca roja que ciñe su cuello, y que por la espalda casi roza el suelo. 10 abril, 2008 at 23:26 #92700

alborear said Muy bello amiga. Cuantos sentimientos y nostalgias me provocan Un beso 10 abril, 2008 at 22:37 #92692

conxa said -¡Qué bien se está, contigo, en todas partes, ¡nueva, aislada, solitaria primavera! Juan Ramón Jiménez (fragmento de Abril dulce) 10 abril, 2008 at 22:04 #92684

Nousica said Algunas de las calles por las que transito para ir al trabajo están bordeadas de naranjos. Han empezado a florecer y el aroma de azahar impregna el aire matutino dándole al nuevo día un cariz diferente. No hay ninguna duda,… estamos en primavera. 9 abril, 2008 at 19:55 #92477

marsa said ¡Amiga, los Machados! 9 abril, 2008 at 11:15 #92373

conxa said “Dejar que que el tiempo envuelva en su espeso manto los espacios recorridos” ¡Muy bello Marsa! Y podrás conocerte recordando del pasado soñar los dulces lienzos, en este día triste en que caminas con los ojos abiertos. De toda la memoria, sólo vale el don preclaro de evocar los sueños. (Antonio Machado) 9 abril, 2008 at 10:56 #92367