Bonito , me ha encantado que bien lo haces,

Que bueno poder reencontrarte y disfrutar de tu poesía. Me alegra que vuelvas a trepar de nuevo por lo tejados de MM porque se te echaba de menos.

Tal vez no debía explicar nada sobre el poema que os dejé anoche, pero… me dejo llevar por el impulso. El contenido de “Sueño”, fue un sueño que tuve, y explico en sus versos lo que en el sueño vi y los sentimientos que tuve mientras duró. La persona recostada en la cama era mi madre y ya había muerto.

(Permitidme que lo copie primero en catalán)

Ara és demà. No escalfa el foc d’ahir
ni el foc d’avui i haurem de fer foc nou.
Del gran silenci ençà, tot el que es mou
es mou amb voluntat d’esdevenir.

I esdevindrà. Les pedres i el camí
seran el pa i la mar, i el foc renou
d’ara mateix, el càntic que commou,
l’àmfora nova plena de bon vi.

Ara és demà. Que ploguin noves veus
pel vespre tèrbol, que revinguin deus
desficioses d’amarar l’eixut.

Tot serà poc, i l’heura i la paret
proclamaran conjuntament el dret
de vulnerar la nova plenitud.

Ahora es mañana

Ahora es mañana, no calienta el fuego de ayer
ni el fuego de hoy y tendremos que atizar un fuego nuevo.
Desde el gran silencio, todo lo que se mueve
se mueve con voluntad de devenir.

Y devendrá. Las piedras y el camino
serán el pan y la mar, y el fuego renacido
de ahora mismo, el cántico que conmueve
la nueva ànfora llena de buen vino.

Ahora es mañana. Que lluevan nuevas voces
por el atardecer sombrío, que resurjan fuentes
ávidas de empapar lo seco.

Todo será poco, y la yedra y la pared
proclamaran conjuntamente el derecho
de vulnerar la nueva plenitud.

este poema es una hermosura querida Conxa. Curioso el caso de Gamoneda. Fue toda su vida un obrero mecánico. Como niño nacido en la ´epoca de guerra, no pudo estudiar regularmente. Es todo menos un intelectual. Se ha mantenido toda su vida fuera de los círculos de poetas y escritores Y su poesía, a veces difícil, en otras es de una claridad muy grande.
Un abrazo Conxita. Laris

Gracias Gacel(a) querida.
No recuerdo cuál es el poema de los perdidos tejados. Pero han sido tantos! Tejados digo!
Te gustan las texturas. Qué bien! es la piel del mundo que se hace pequeña, manejable, a la medida de nuestras minúsculas manos.
Un abrazo.