¡Magnifico Blake! Te dejo un trocito de su sueño.
Cierta vez un sueño tejió una sombra
sobre mi cama que un ángel protegia
era una hormiga que se habia perdido
por la hierba donde yo creía que estaba.
|
” Si las puertas de la percepción se depurasen, todo aparecería a los hombres como realmente es: infinito. Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna. ”
William Blake
|
DE NOCHE, AMADA, AMARRA TU CORAZÓN AL MÍO
y que ellos en el sueño derroten las tinieblas
como un doble tambor combatiendo en el bosque
contra el espeso muro de las hojas mojadas.
Nocturna travesía, brasa negra del sueño
interceptando el hilo de las uvas terrestres
con la puntualidad de un tren descabellado
que sombra y piedras frías sin cesar arrastra.
Por eso, amor, amárrame al movimiento puro,
a la tenacidad que en tu pecho golpea
con las alas de un cisne sumergido,
para que a las preguntas estrelladas del cielo
responda nuestro sueño con una sola llave,
con una sola puerta cerrada por la sombra.
|
¡Bienvenida al club de los soñadores Mafabu!
Con esa bella carta de presentación y la referencia de nuestro amigo Laris, no cabe duda de que sintonizamos la misma onda. Acomodate y comparte nuestros sueños.
¡Estás en tu casa!
Conxita
|
Eterno ciclo de amor, tal vez de ahí vienen los tiempos tan dispares de la natura.
|
sobra “aquí” me lo llevo……
|
……en especial a la anfitriona.
Desconocia este foro, mi buen amigo Laris, me ha hablado de él, no soy poeta, y tampoco sé que se puede escribir en el aquí, pero de momento solo paso a saludar con este breve y hermoso poema de Elsa Lopez……..
“…Cuando la luz se apaga y tu cuerpo se queda
tendido y olvidado entre blandas semillas…
entonces tú terminas y yo comienzo a amarte.”
|
…”Noches en sábanas empapadas de recuerdos no
son noches”
Daniel Najmías
|
¡Qué belleza de poema amiga,…que belleza!
|
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
|
Hago mías las faltas. Siento en mi cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, más allá de mís penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos acto,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
|
Desde el umbral de un sueño me llamaron…
Era la buena voz, la voz querida.
-Dime: ¿vendrás conmigo a ver el alma?…
LLego a mi corazón una caricia.
_Contigo siempre…Y avancé en mi sueño
por una larga, escueta galería,
sintiendo el roce de la veste pura
y el palpitar suave de la mano amiga.
|
Poesia para el pobre, posia necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando fondo.
Maldigo la poesia concebida como un lujo
cultura por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesia de quien no toma partido hasta marcharse.
|
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como magica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a si mismo.
|
Claro que atravesar la noche no es cosa fácil,
por más ritmo que pongan los más despiertos.
De noche duermen los vivos, rondan los muertos,
y los que no dormimos somos los dueños.
Ser dueño de la noche tiene su precio.
Al fin y al cabo el insomnio es un sacrilegio.
Daniel Najmías
|
Zafrina hace 9 años, 5 meses.
