La tierra te devuelve a mí.
Si tú no hubieras muerto,
ni las aguas sin venas,
ni las frutas con piel,
ni los volcanes,
en su frescor, sabor y fuego,
me darían tu presencia.
Me sería indiferente
este globo erizado
que expulsa de su entraña
la vida y los árboles,
para que le rodeen
de color y ternura.
La tierra sabe bien
que el sol y las estrellas
son miradas de seres que no existen.
Sólo creo en ti, planeta donde muero,
donde murió quien siempre me acompaña.

Manuel Altolaguirre fue un poeta de la Generación del 27. Menos conocidos que sus compañeros, Manuel fue ante todo un artesano tipógrafo y su imprenta de Málaga dio a la luz muchas obras de sus amigos. El año 1939 abandonó España como tantos. Vivió años en Latinoamérica y regresó en 1959. Meses después murió en un accidente en la carretera.
Este poema me sacude mis fibras más hondas. Laris.

Nunca me cansara mi oficio de hombre.
Hombre he sido y seré mientras exista.
Hombre no mas; proyecto entre proyectos,
boca sedienta al cántaro adherida,
pies inseguros sobre el polvo ardiente,
espíritu y materia vulnerables
a todos los oprobios y las dichas.

Nunca me sentiré destronado
ni ángel abolido mientras viva,
sino aprendiz eternamente:
hombre con los que van por las colinas
hacia el jardín que siempre repudia,
hombres con los que buscan entre escombros
la verdad necesaria y prohibida,
hombre entre los que labran con sus manos
lo que jamás hereda un alma digna,
¡porque de todo cuanto el hombre ha hecho
la sola herencia digna de los hombres
es el derecho de inventar su vida¡

Dónde se van los sueños muertos? Al cajón del desván? Bueno si es así, iré a buscarlos para tomarlos en mi mano y que vuelvan a nacer. Que vuelvan a vivir y a reir. A engañarnos con sus hermosas mentiras y a besarnos en la noche callada.
Laris

Sentado en la mesa de un típico café porteño, el sabor de un expresso adquiere propiedades mágicas a la vista de un buque de carga atracado en el muelle de enfrente.
Un manojo de recuerdos que caen al piso en forma de lágrimas retratan fracciones del pasado en ese cuadro de nostalgia.
Cierro mis ojos y guardo muy dentro la figura del barco, el café, la prostituta que con gracil caminar distrae la mirada y los viejos pétalos que enmedio de las amarillas hojas de mi ligro de poemas evocan al amor ausente.
Salud, por la tarde.

Nix

Te llamé. Me llamaste.
Brotamos como ríos.
Alzáronse en el cielo
los nombres confundidos.

Te llamé. Me llamaste.
Brotamos como ríos.
Nuestros cuerpos quedaron
frente a frente, vacíos.

Te llamé. Me llamaste.
Brotamos como ríos.
Entre nuestros dos cuerpos,
¡qué inolvidable abismo!

Emilio Prados