Foro: MUERTE DE UN SUEÑO – Mayormente.com

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aitana said CONXA ,LO SAQUÉ DE LA RED , PORQUE NO LO CONOCIA Y AL LEERLO ME GUSTÓ ,NO ME PREOCUPÉ Y RESULTA QUE ESTE VERSO ES DEL . GRAN ,,,ANTONIO MACHADO ,,,SALUDOS . 3 septiembre, 2012 at 20:57 #310680

conxa said Te conjugué y me conjugaste hasta descifrarnos en el tiempo infinitivo de un verbo inventado en el sigilo de tu aliento, de tu signo de un sueño que se nos arrebata en las tardes. No sé si llegaste a mí o tropecé cuando agitabas mi vestido con el ritmo candente de tus palabras. Un roce en tus pupilas aconteció en mis tardes parpadeó de inquietud sobre mis letras desajustando al fin las definiciones y le di alas a mis noches vertiendo la poesía sobre lo imposible. Vilma Reyes 28 agosto, 2012 at 20:19 #310055

conxa said Muchas gracias, querida Aitana. Me encantaría saber más de este autor, aunque en realidad lo siento muy cercano. No te preocupes, amiga,.. investigaré! 28 agosto, 2012 at 20:03 #310054

conxa said Amor de noches largas frío azotando huesos después que el viento silba se viene el aguacero. Golpea nuestros cuerpos y nos inunda enteros… Tus brazos me sostienen con fuerza queriendo darme todo el amor que los llena. Y desvanezco en ti convirtiéndome en llama en sonido de besos en gemidos que braman. En palabras que hablan aunque no digan nada. Victoria 28 agosto, 2012 at 19:57 #310053

aitana said Lo adoro el poema lee esteEs una hermosa noche de verano. Tienen las altas casas abiertos los balcones del viejo pueblo a la anchurosa plaza. En el amplio rectángulo desierto, bancos de piedra, evónimos y acacias simétricos dibujan sus negras sombras en la arena blanca. En el cénit, la luna, y en la torre, la esfera del reloj iluminada. Yo en este viejo pueblo paseando solo, como un fantasma. 21 agosto, 2012 at 21:57 #309278

conxa said “Los sueños, candilejas teatrales, que abren y cierran el telón…” Bellos pensamientos o reflexiones los de Francisco Peiró. Gracias, Rimo. 21 agosto, 2012 at 20:36 #309266

conxa said “¡Angelillo! ¡Angelillo! ¡Que temprano nos despiertas!” (Rosa M” Fernandez) Tienes razón, amigo. Parece ser que los soñadores ejercemos más en las largas siestas del verano. Esperemos que la cosecha de buenos frutos al regreso de las vacaciones,.. jajaja! Gracias por el soplo de aire fresco, y esa deliciosa “casita de los sueños” . Un abrazo. 21 agosto, 2012 at 20:20 #309262

Rimo. said Los dedos son inventos frágiles que sirven para escribir caricias, y acariciar palabras. La vida una marioneta con la mitad de hilos rotos y el resto muy afilados. Las lagrimas, tijeras húmedas, que nos recortan el alma. La sonrisa, invento que invita otras formas, otras fantasías, otros dilemas. Los dioses, un pretexto para seguir vivos, porque esa fe, nos hace mantener el equilibrio emocional, nuestro status psicológico. Las mañanas, cartuchos de luz, que las horas descargan durante el día. y se recargan durante la noche. Los sueños, candilejas teatrales, que abren y cierran el telón, Las pesadillas, pequeñas verdades que llevan una parte teórica y su parte fantástica. Fco. Peiró. 20 agosto, 2012 at 21:32 #309177

Rimo. said En la casa de los sueños Todos los días se despierta Con una pequeña fiesta De guirnaldas y trompetas Las ventanas de galletas Recubiertitas de crema. Y la puerta es una estrella Con dulce sabor a fresa En las sillas de esperanzas Todos lo niños se sientan Esperando que la magia Les prepare ya la mesa. Alegrías, de primero, De segundo, la ilusión Un zumito de canciones Y de postre el corazón Cantan, bailan, brincan, juegan… En la casa de los sueños, La felicidad se esmera. En el valle de los niños Se cumplieron las promesas…. Es la casita de ensueño Con sonrisas de canela Donde el amor siempre reina Con dulce sabor a fresa… Rosa Mª Fernandez 16 agosto, 2012 at 17:27 #308803

conxa said Estás encerrado, supongamos, penando tus penares, tus penas de verdad, penas del dolor y del horror, y también las otras, tus penas tontas y tantas: estás condenado, supongamos, a pena perpetua, prisionero de la tristeza en celda solitaria, incomunicado y sin visita. Y de pronto, supongamos, aparece una pulga, inesperada, que se pone a practicar piruetas de circo en la palma de tu mano. Una pulga: una palabra. Una palabrita, que llega sin aviso, y juega. Robert Hass cuenta la historia de un amigo. Él sólo tenía cenizas en el pecho, y una noche decidió que ya no daba más. Subió al puente de San Francisco y trepó por los fierros, para arrojarse a las aguas de la bahía. Y ya iba a tirarse, cuando una palabra apareció, traída por los aires marinos o por quién sabe quién. Era la palabra seafood, que a primera vista nada tiene de raro ni de cómico, pero al amigo de Robert Hass esa palabra le sonó ridícula, y él se detuvo a pensar en lo ridícula que era. En eso estuvo, mientras pasaban los segundos, los minutos. Cuando se quiso acordar, ya había perdido las ganas de suicidarse, y se volvió a la casa. La casa estaba vacía, nadie lo esperaba, pero él estaba vivo. Pienso en las palabras que podrían salvarme, llegado el caso. A mí, o a otros. Podrían salvar muchas vidas, me parece, se me ocurre, si llegaran a tiempo, palabras como cacofónico, paralelepípedo, chinchulín, pluscuamperfecto, pusilánime… La palabra Por Eduardo Galeano 12 agosto, 2012 at 18:48 #308496

conxa said A la casa de las palabras, soñó Helena Villagra, acudían los poetas. Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las tocaran, que las lamieran. Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz. Los poetas andaban en busca de palabras que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido. En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En las grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino … Eduardo Galeano. El libro de los abrazos. 12 agosto, 2012 at 18:42 #308495

conxa said Ya, Aitana,..ya te he reconocido! Tan fácil como ver tu ficha,…jajajaja! Perdona el despiste, amiga mía. Ya sabes que el afecto es recíproco y que esta es tu casa. ¡Ponte cómoda! Un petó fort per a tu. 7 agosto, 2012 at 17:10 #307936

conxa said Así es amigo, esta noche la nota es de tristeza y la da una grande. 6 agosto, 2012 at 22:29 #307887

conxa said Por la magia de su voz y la poesía interpretada letra a letra desde el fondo del alma. Esta noche me arrimo a tu botella, Chabela, como otras noches me acurruqué en tu canto para llorar contigo. Hasta siempre, amiga,…nos vemos! 6 agosto, 2012 at 22:25 #307886

Nixon… said Así, la noche pasa, como nota improvisada de una canción de jazz que asoma por la ventana de un romántico bar. Nix 6 agosto, 2012 at 04:08 #307824