Descansa en paz, poeta, Antonio, el que cantó a los seres humanos y a la naturaleza. Que amó con todas sus fuerzas y al final murió triste y enfermo huyendo, derrotado por el fascismo que asoló esta tierra. Tus palabras nos acompañan siempre. Gracias amiga Aidedk por recordarlo aqui.

Sobre Baeza se tiende un viento de cierzo. Es de noche aún. Huele a olivares, el aceite sube lento y litúrgico hasta las copas de los árboles y luego salta de rama en rama hasta colarse en el aire. El viento hace vibrar la ventana de la habitación en la que duerme el poeta. El poeta que sueña. Un sueño de 1914. Una duermevela, o vigilia o trasueño que luego escribirá hasta proponerlo como alegoría de lo que está por venir.

Aquí en el campo de Baeza el paisaje es calmo y los siglos hace mucho que se pararon a dormir. El tiempo es perezoso como el aceite que sube por los olivares. El zumo que será, pero que aún no es, como el futuro que sueña el poeta.

Estamos en 1914. Vivimos en un tiempo incierto, una de esas épocas bisagra en las que podría ocurrir cualquier cosa.
Hay paz desde hace tiempo, avances médicos y progresos técnicos. Sin embargo, ese futuro que se perfila se torcerá en unas semanas, cuando estalle una guerra como nunca antes se había visto. Una guerra que nutrirá pesadillas que poblarán cuadros de rabia, fotogramas expresionistas y versos de poetas muertos. La Gran Guerra.

Sí querida. Octavio Paz escribió sobre aquello. Con una concepción panteista de otorgarle trascendencia a las cosas más simples. y a toda la naturaleza.
Hay un libro de él que es como mi biblia: La otra voz. La otra Cuando el mundo esté harto de soledad de violencia de individualismo, cuando se derrumben los mitos del dinero, del Poder, habrá que escuchar esa otra voz.
Un beso amiga querida.

Gracias amigo Laris, en estos días me ha venido a las manos un libro de Octavio Paz (mexicano, 1914 – 1998) , en su libro “El arco y la Lira” nos dice que poesía es todo; es decir, podemos encontrar poesía en todas las cosas: en un paisaje, en una persona, en un tono de voz. en todo… Un abrazo

Carlyle ha señalado que grande es la Palabra pero más grande es el Silencio, escritos así, con mayúsculas.

Recuerdo también los nombres de Maeterlinck, Papini, Unamuno, Chesterton, Frost, pero mencionar nombres es tarea vana. Lo cierto es que las grandes ideas surgen sólo de los grandes silencios. Octavio Paz también lo ha escrito con buena y silenciosa pluma: “Al desvalorizar el silencio, la publicidad ha desvalorizado también el lenguaje. Uno y otro son inseparables: saber hablar fue siempre saber callar, saber que no siempre se debe hablar”.

No todos han parado: las grandes obras no se gritan, se susurran, pues nacen del silencio y la soledad, que son la tierra propicia para que crecieran palabras verdaderamente grandes y plenas; ni formas vacías, ni ensordecedor bullicio.

Tampoco la poesía se hace con ruido y grito. La poesía es ritmo susurrado. Hay que hacerse poetas y susurrar silencios. Hay que acallar al menos por un momento los gritos bulliciosos que asfixian a los hombres actuales, más sombras que hombres.
Sigue….

He visto este foro como un pelin bajo y me entristece verlo asi, sera que mi compadre no pasa por cuestiones tecnicas jajja,
os dejo un poema de nuestra Rosalia de Castro

icen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
De mí murmuran y exclaman:
?Ahí va la loca soñando
Con la eterna primavera de la vida y de los campos,
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

?Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
Con la eterna primavera de la vida que se apaga
Y la perenne frescura de los campos y las almas,
Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?