MUERTE DE UN SUEÑO

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Este foro contiene 4,013 respuestas, tiene 101 mensajes y lo actualizó Avatar de Zafrina Zafrina hace 6 años, 1 mes.

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Anónimo

said

Descansa en paz, poeta, Antonio, el que cantó a los seres humanos y a la naturaleza. Que amó con todas sus fuerzas y al final murió triste y enfermo huyendo, derrotado por el fascismo que asoló esta tierra. Tus palabras nos acompañan siempre. Gracias amiga Aidedk por recordarlo aqui.

22 febrero, 2014 at 21:02
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Anónimo

said

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

22 febrero, 2014 at 20:43
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Anónimo

said

Sobre Baeza se tiende un viento de cierzo. Es de noche aún. Huele a olivares, el aceite sube lento y litúrgico hasta las copas de los árboles y luego salta de rama en rama hasta colarse en el aire. El viento hace vibrar la ventana de la habitación en la que duerme el poeta. El poeta que sueña. Un sueño de 1914. Una duermevela, o vigilia o trasueño que luego escribirá hasta proponerlo como alegoría de lo que está por venir.

Aquí en el campo de Baeza el paisaje es calmo y los siglos hace mucho que se pararon a dormir. El tiempo es perezoso como el aceite que sube por los olivares. El zumo que será, pero que aún no es, como el futuro que sueña el poeta.

Estamos en 1914. Vivimos en un tiempo incierto, una de esas épocas bisagra en las que podría ocurrir cualquier cosa.
Hay paz desde hace tiempo, avances médicos y progresos técnicos. Sin embargo, ese futuro que se perfila se torcerá en unas semanas, cuando estalle una guerra como nunca antes se había visto. Una guerra que nutrirá pesadillas que poblarán cuadros de rabia, fotogramas expresionistas y versos de poetas muertos. La Gran Guerra.

22 febrero, 2014 at 20:27
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Anónimo

said

Contándome al oído milagros
de miles de leyendas
que quedaron entre tus aguas.

Me salpicas
con espumas inundadas de misterios
de otros tiempos y distancias,
con lamentos de promesas
que perdieron sus palabras
en tus bajamares intensos…

Y yo me acerco y te salpico
sabiéndome tan pequeña,
tan desconsoladamente chica,
tan sola entre mis gentes cotidianas,
que me apabullan tus mareas,
tus olas y tus resacas.

A veces me respondes…
Pero de continuo callas y resbalas
en las arenas de mi playa
que esperan impacientes tus respuestas.

20 febrero, 2014 at 04:04
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Anónimo

said

Sí querida. Octavio Paz escribió sobre aquello. Con una concepción panteista de otorgarle trascendencia a las cosas más simples. y a toda la naturaleza.
Hay un libro de él que es como mi biblia: La otra voz. La otra Cuando el mundo esté harto de soledad de violencia de individualismo, cuando se derrumben los mitos del dinero, del Poder, habrá que escuchar esa otra voz.
Un beso amiga querida.

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Anónimo

said

Revoltosa querida. Lindo el poema de Rosalía. Esa mujer que en el siglo XIX supo encontrar lo profundo de las almas, de la naturaleza y de su propio corazón.
Su poesía me ha enseñado mucho. Por su belleza y su sencillez. Gracias por escribir aquí donde este lugar es un poco mi casa. Un beso.

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Anónimo

said

Gracias amigo Laris, en estos días me ha venido a las manos un libro de Octavio Paz (mexicano, 1914 – 1998) , en su libro “El arco y la Lira” nos dice que poesía es todo; es decir, podemos encontrar poesía en todas las cosas: en un paisaje, en una persona, en un tono de voz. en todo… Un abrazo

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Anónimo

said

Hermoso texto Aidedk querida! Y es una gran verdad. Lo más profundo es el susurro. Y la poesía yo quisiera que fuera siempre eso: susurro. Y cuando más: murmullo. Como el rumor de las hojas cuando las remece el viento. Como aquel sonido tenue que producen algunos insectos posados sobre flores y hojas.
Fuera de estos sonidos que acuda el silencio. Lo más hermoso que he vivido es compartir con el ser amado unos instantes de silencio enamorado. Puede haber caricias, miradas en donde el ser humano se transporta hacia el otro. Aún espero volver a vivir esos silencios antes del final.
Un beso amiga.

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Anónimo

said

Carlyle ha señalado que grande es la Palabra pero más grande es el Silencio, escritos así, con mayúsculas.

Recuerdo también los nombres de Maeterlinck, Papini, Unamuno, Chesterton, Frost, pero mencionar nombres es tarea vana. Lo cierto es que las grandes ideas surgen sólo de los grandes silencios. Octavio Paz también lo ha escrito con buena y silenciosa pluma: “Al desvalorizar el silencio, la publicidad ha desvalorizado también el lenguaje. Uno y otro son inseparables: saber hablar fue siempre saber callar, saber que no siempre se debe hablar”.

No todos han parado: las grandes obras no se gritan, se susurran, pues nacen del silencio y la soledad, que son la tierra propicia para que crecieran palabras verdaderamente grandes y plenas; ni formas vacías, ni ensordecedor bullicio.

Tampoco la poesía se hace con ruido y grito. La poesía es ritmo susurrado. Hay que hacerse poetas y susurrar silencios. Hay que acallar al menos por un momento los gritos bulliciosos que asfixian a los hombres actuales, más sombras que hombres.
Sigue….

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Anónimo

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Borges escribió alguna vez un poema titulado “Midgarthormr.” Si Borges, como canta en sus silenciosos versos, verdaderamente soñó con aquella víbora nórdica que abarcaba todo el universo

“Hacia el alba lo vi en la pesadilla”.

Y el tejido verbal del poema es lo contrario que un grito. Uno de los problemas actuales es que cada vez hay menos poetas y cada vez gritan más las sombras que pasan por la tierra. Gritan las sombras actuales, y viven en constante pesadilla, aunque la mayor parte del tiempo no lo saben.

Los gritos de las sombras son, al mismo tiempo, el resultado y la génesis de las pesadillas. Se trata, entonces, de un grito circular que, como la enorme serpiente nórdica, se muerde la cola.

Lo repetiré una y mil veces: ¡hay que hacerse poetas!

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revoltosa

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He visto este foro como un pelin bajo y me entristece verlo asi, sera que mi compadre no pasa por cuestiones tecnicas jajja,
os dejo un poema de nuestra Rosalia de Castro

icen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
De mí murmuran y exclaman:
?Ahí va la loca soñando
Con la eterna primavera de la vida y de los campos,
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

?Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
Con la eterna primavera de la vida que se apaga
Y la perenne frescura de los campos y las almas,
Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

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Anónimo

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Revoltosa linda! Qué alegría encontrarte visitando este foro! Y además acompañada de Platero y el gran poeta de Moguer. Ojalá que vuelvas a visitarnos. Tu presencia da vida y alegría a esta casa. Mis amigas son tan lindas y tan melancólicas como las mujeres de Allan Poe. Un abrazo.

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conxa

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Mis sueños.
No tenía horizontes
el amplio universo
para cobijar
a todos mis sueños.

¡Mis sueños! Caminos
de belleza y luz…
Ilusiones santas
de mi juventud.

Aquella senda de rosas,
aquel eco de campanas,
ya no sé donde se pierden…
ya no sé donde se apagan…
Son parábolas del viento
perdidas en la distacia…

Gracias a ti también, Tikal, por esta perla perfecta y por mantener las velas encendidas en esta casa de sueños.

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conxa

said

Repasando este foro un tanto descuidado por mi últimamente, recupero pequeñas joyas que esta abulia enfermiza me privó de disfrutar en su momento. Gracias, por tan bello presente,Aidedk,

Porque aún sin tocarte podré sentirte
Porque aún sin mirarte podré verte
Porque aún sin oírte podré escucharte.

No te alejes .
Porque se acabaría el camino que intento seguir
Porque se extinguiría mi anhelo de esperarte
Porque se apagaría la luz que quiero encender.

No te alejes .
Sentiré que tu presencia me da fuerza
Sentiré que tu expresión me da paz
Sentiré que tu abrazo me da esperanza.

No te alejes .
Para seguir creando un universo
Para seguir creyendo en este sueño
Para seguir anhelando que me encontrarás.

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conxa

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Gracias por tu aportación, Revoltosa. Es realmente gratificante comprobar que tanta sensibilidad se una atraída por la belleza de la palabra escrita. Esta es tú casa, amiga.

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