Foro: MUERTE DE UN SUEÑO – Mayormente.com

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Nixon… said Un sueño muere como la semilla en la tierra, para dar a luz un árbol, mágico; que llega al cielo. 27 marzo, 2010 at 02:50 #210177

conxa said Yo te fui desnudando de ti mismo, de los “tús” superpuestos que la vida te había ceñido… Te arranqué la corteza-entera y dura- que se creía fruta, que tenía la forma de la fruta. Y ante el asombro vago de tus ojos surgiste con tus ojos aun velados de tinieblas y asombros… Surgiste de ti mismo; de tu misma sombra fecunda-intacto y desgarrado en alma viva…- ¡Me encanta esta mujer! 25 marzo, 2010 at 20:47 #209964

conxa said Pinté el tallo, luego el cáliz, después la corola pétalo por pétalo, y, al terminar mi rosa, la induje a soñar su aroma. ¡Hice la rosa perfecta! Tan perfecta, que al día siguiente cuando fui a mirarla, ya estaba muerta. Elias Nandino De: Cerca de lo lejos 25 marzo, 2010 at 19:53 #209956

palomadlapaz said lo siento amiga ,se me olvidó ponerlo (sabes que tengo ese defecto) y ahora no se quien es el autor,,desde ahora siempre lo pondré,perdón amiga un besito 21 marzo, 2010 at 23:32 #209360

conxa said “Se visten de color las mariposas y mi jardín es fiesta en primavera,…” A pesar que en mi jardín el milagro se retrasa, espero de su magia para curar las heridas. Paloma querida: No logro acordarme del autor,.. (tal vez un amago de alzheimer pasajero).. y se que la he leído más de una vez. ¿Podías sacarme de duda?…¡es preciosa! 21 marzo, 2010 at 18:49 #209323

conxa said Esta noche ha traído un temblor de luceros, un gris cielo de perla y un octante de luna; la penumbra es de plata, y se envuelven en una transparencia indecisa los callados senderos. En el alma se filtra, por ocultos veneros de recóndita fuente, una calma oportuna, y apacienta sus cuitas la contraria fortuna cual si fuera un rebaño de medrosos corderos. Resignado el espíritu, no formula un reproche por el mal ni la muerte; la quietud de la noche los impulsos refrena y las ansias mitiga; y la vida se acepta, sin saber si la mansa placidez en que el pecho se adormece y descansa es virtud y holocausto, o desdén y fatiga. El libro de la fuerza, la bondad y el ensueño, 1917 Enrique Gonzalez Martinez 21 marzo, 2010 at 18:27 #209318

palomadlapaz said Se visten de color las mariposas y mi jardín es fiesta en primavera, la vida que a tu imagen se recrea y tu mirada suspendida entre las rosas. Una luz besa sus pétalos sutiles y entre las gotas del rocío se desliza un reflejo de tus ojos las hechiza y te ofrecen el perfume que despiden. Vuela la mariposa entre las lilas y confunde con ellas su belleza, son un canto encendido en tu pureza que renueva tu gracia en mis pupilas. Las amapolas rojas en el viento dejan en el polen su ternura, casi etéreas recuerdan tu figura y se mecen al ritmo de tu aliento. En un rincón del jardín, mis sentimientos, vestidos de jacinto enamorado, contemplan el huerto iluminado por el sol que acaricia el firmamento. Vuelan hacia Ti mis pensamientos tejidos de esperanzas y de auroras como el polen de aquellas amapolas que alegran el prado de mi tiempo. Y en las alas de las mariposas de colores recorro los rincones de mi vida, dejo entrar tu primavera en mis heridas y percibo tu Amor entre sus flores 20 marzo, 2010 at 22:27 #209159

conxa said Ser poeta es extender la soledad, recoger la sombra y ensanchar el alba. Salir, vivir, caer y renacer. Decir lo que las cosas sueñan. Saber que estar vivo es tarea difícil, que toda hora engendra a la que sigue, hasta que llega una que se quiebra. Es darle nombre al alborozo, al hambre, al griterío. Saber que el pan lo sabe todo; como la luna, todo del anafre. Saber que todo es al fin no más un cuento mágico. Transformar la vida, esa selva salvaje, áspera y fuerte. Saber que hay preguntas sin respuesta esperando en los caminos. Saber que la eternidad comienza un lunes y al día siguiente apenas si se nombra. Ser poeta es un desafío consigo mismo, con el tiempo, con la historia. Es ser un eco de la conciencia colectiva acumulada en el hormigón fraguado por el hombre. Resonancia del sueño, de la angustia y la esperanza de la especie. Pablo Mora (Marzo 2009) 20 marzo, 2010 at 20:43 #209151

conxa said Era un soplo del genio de la vida, un rayo de la eterna inspiración; el perfume inmortal de la esperanza, el ritmo de la luz y del amor. Era Eva, la sonrisa de los cielos, la nota musical de una oración, la mujer, el compendio de lo bello, la hija de una lágrima de Dios! Y el hombre, mudo, solitario, triste, balbuceó un himno de celeste amor; y exhaló sus cadencias más sublimes, el arpa colosal de la Creación ! (Fragmento de “La Mujer”) Olegario Victor Andrade. 20 marzo, 2010 at 17:25 #209118

conxa said Maravilloso Bécquer. ¿Quien no se ha estremecido alguna vez con este poema? Gracias por darnos otra oportunidad Albatros. 20 marzo, 2010 at 17:18 #209115

conxa said Entre el espacio lo que nunca vivió, y las cosas que no mueren,…la música es un universo. Me fascina José Hierro. Gracias amiga. 20 marzo, 2010 at 16:40 #209109

conxa said Nada mejor que este bellisimo poema de nuestro querido Laris para estrenar esta primavera en la que depositamos tantos sueños y esperanzas. ¡Qué sea para todos vosotros bondadosa y propicia! Un peto gran per a tu, estimada. 20 marzo, 2010 at 16:33 #209107

conxa said Nada mejor que este bellisimo poema de nuestro querido Laris para estrenar esta primavera en la que depositamos tantos sueños y esperanzas. ¡Qué sea para todos vosotros bondadosa y propicia! Un peto gran per a tu, estimada. 20 marzo, 2010 at 16:32 #209106

Nousica said Vuelve la estación de los Encuentros. La loca sonatina de la aurora. Calienta el sol los pliegues de la tierra, se mueven, se desplazan vestigios infinitos que otra vez son comienzo, libélula, botón recién abierto, saludo matinal del universo. Hasta la piedra, siempre grave, luz recatada, inexpresiva, se estremece, recorrida por el claro temblor que el aire anuncia con la voz del viento. La urdimbre de los sueños me transporta, pido perdón a mis muertos, a mis sombras; en miríadas de luz, regreso a mi antiguo corazón abierto, a la suave pendiente de los besos, al ánfora rosa en mitad de la noche, a la dulce morada del milagro. 19 marzo, 2010 at 18:55 #208950

Nousica said doy de nuevo las gracias a nuestra anfitriona por mantener vivo este rincón. Me alegro de que hayan pasado los malos momentos de las tempestades y para explicitar el deseo de que por fin y definitivamente se instaure la primavera en todos los sentidos, con el permiso de nuestro querido amigo Laris, me permito copiar uno de sus poemas. PRIMAVERA Los almendros florecen, se me cubren los ojos con sus cabellos rosas. Tras una larga asamblea los pájaros regresan a depositar entre las ramas, su canción de amor inacabado. No se detiene el mundo en sus encargos: la flor, la rama, los hijos diminutos que vuelven del invierno; el rocío que acude por la noche a temblar en mis manos, las lejanas voces de los grillos, las preguntas que formula el viento y que nadie responde porque las respuestas se quedaron muertas. 19 marzo, 2010 at 18:54 #208949