me alegro mucho que estes bien amiga,este año hay desastres por todos sitios,ojalá acaben ya
un abrazo
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Tu pupila es azul, y cuando ríes
Su claridad suave me recuerda
El trémulo fulgor de la mañana
Que en el mar se refleja….
Tu pupila es azul y cuando lloras
Las transparentes lágrimas en ella
Se me figuran gotas de rocío
Sobre una violeta……
Tu pupila es azul y si en el fondo
Como un punto de luz radia una idea,
Me parece en el cielo de la tarde
Una perdida estrella….
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
En mi pupila tu pupila azul…..
¡ Qué es poesía ! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía eres tú.
Gustavo Adolfo Bécquer.
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El Consejo Maternal
Ven para acá, me dijo dulcemente
mi madre cierto día;
(aún parece que escucho en el ambiente
de su voz la celeste melodía).
Ven, y dime qué causas tan extrañas
te arrancan esa lágrima, hijo mío,
que cuelga de tus trémulas pestañas,
como gota cuajada de rocío.
Tú tienes una pena y me la ocultas.
¿No sabes que la madre más sencilla
sabe leer en el alma de sus hijos
como tú en la cartilla?
¿Quieres que te adivine lo que sientes?
Ven para acá, pilluelo,
que con un par de besos en la frente
disiparé las nubes de tu cielo.
Yo prorrumpí a llorar. Nada, le dije;
la causa de mis lágrimas ignoro,
pero de vez en cuando se me oprime
el corazón, y lloro.
Ella inclinó la frente, pensativa,
se turbó su pupila,
y, enjugando sus ojos y los míos,
me dijo más tranquila:
- LLama siempre a tu madre cuando sufras,
que vendrá, muerta o viva;
si está en el mundo, a compartir tus penas,
y si no, a consolarte desde arriba…
Y lo hago así cuando la suerte ruda,
como hoy, perturba de mi hogar la calma:
¡ Invoco el nombre de mi madre amada,
y, entonces, siento que se ensancha el alma !
Olegario Victor Andrade
(1839-1882)
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“Para mí, una brizna de hierba no vale menos que la
tarea diurna de las estrellas,…”
¡Grandioso, Whitman!
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No tengas miedo, madre. Mira, un día ese tu sueño cándido se te hará
de repente más profundo y más nítido.
Siempre en el bosque de la primer mañana, siempre en el bosque
nuestro.
Pero ahora ya serán las ardillas, lindas, veloces llamas, llamitas de
verdad;
y las telas de araña, celestes pedrerías;
y la huida de corzas, la fuga secular de las estrellas a la busca de Dios.
Y yo te seguiré arrullando el sueño oscuro, te seguiré cantando.
Tú oirás la oculta música, la música que rige el universo.
Y allá en tu sueño, madre, tú creerás que es tu hijo quien la envía.
Tal vez sea verdad: que un corazón es lo que mueve el mundo.
Madre, no temas. Dulcemente arrullada, dormirás en el bosque el más
profundo sueño.
Espérame en tu sueño. Espera allí a tu hijo, madre mía.
(fragmento de “La Madre”) Damaso Alonso
Bienvenido maci, gracias por este bellisimo aporte.
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Gracias amigos mios. Poco se puede hacer, aparte de dar gracias a las fuerzas celestes por estar a salvo, cuando la naturaleza descarga su ira. Hemos vivido días bajo mínimos y una noche de auténtico terror viendo como se desplomaban los árboles sobre el jardín y la casa. Hoy sale el sol para ahuyentar esta pesadilla mientras mis sueños se colman de energía. ¡La vida es bella!
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De acuerdo amigo, yo también busco un banquito para sentarme, a esperar por Conxa.
Un abrazo.
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Saludos amigos y amigas de la poesía!
Las tempestades de este largo invierno han dejado su impronta en esas hermosas costas catalanas y es por esa razón que nuestra querida jefa de este Foro no ha logrado aún recuperar los instrumentos necesarios para acercarse a la electricidad.
Le deseamos desde aquí una vuelta rápida a la normalidad y que ella sepa que estamos aquí, todos esperando su triunfal regreso.
Animo amiga Conxa! La naturaleza tendrá que calmarse y volverá la luz. La divina luz eléctrica!
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¿Cómo era, Dios mío, cómo era?
Juan Ramón Jiménez.
La puerta franca.
Vino queda y suave.
Ni materia ni espíritu. Traía
una ligera inclinación de nave
y una luz matinal de claro día.
No era de ritmo, no era de armonía
ni de color. El corazón la sabe,
pero decir cómo era no podría
porque no es forma, ni en la forma cabe.
Lengua, barro mortal, cincel inepto
deja la flor intacta del concepto
en esta clara noche de mi boda,
y canta mansamente, humildemente
la sensación, la sombra, el accidente,
mientras Ella me llena el alma toda.
Damaso Alonso
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El aire no es un aroma, no huele a nada.
Desde el principio ha sido destinado para mi boca,
estoy enamorado de él.
Iré a los repechos donde comienzan los bosques,
me quitaré el disfraz y quedaré desnudo,
para gozar enloquecido del contacto del aire con todo mi cuerpo.
Me gusta ver el vaho de mi aliento, las ondas del río,
los hilos de seda que se cruzan entre los árboles,
las horquillas donde descansa la vid.
Me gusta sentir el empuje amoroso de las raíces al través de la tierra,
mi aspiración y mi espiración,
el latido de mi pecho, el paso de la sangre y del aire por mis pulmones.
Me gusta el olor de las hojas verdes y las hojas secas,
el de las rocas oscuras de la playa y el del heno del granero.
Me gusta oír el áspero sonido de las palabras en mi boca
que se pierden en los remolinos del viento.
Un beso fugaz,
un abrazo, los pechos que se buscan.
Me gusta ver entre los árboles el juego de luces
y de sombras cuando la brisa agita las ramas.
El goce de estar solo o en la agitación de las calles,
o por los campos o en la ladera de las colinas.
Me gusta la sensación de salud,
la plenitud del medio día,
y levantarme cantando de la cama a saludar al sol.
WALT WHITMAN
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Así es amigo mio, ese tu país, que tanto te duele y amas, sufre otra herida de muerte más, a las que nos está acostumbrando en su defensa esta tierra enferma. Hermosas palabras para el desconsuelo que asola este planeta querido laris. Me acurruco a llorar contigo.
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Cuanta tristeza y verdad encierran tus palabras.
En los ayeres hay muchos más.
Cuando nos tocará a nosotros??
No quiero ni pensarlo,
solo veo en derredor llantos y congojas
tratando de armar la fé perdida ,
buscando esperanzas. de un nuevo amanecer.
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…”Pequeña vida que dolor provoca…” Sobrecogedor este grito de Alfonsina que tanta tristeza le costo la vida. Casi toda su obra es un clamor a ese amor que no la correspondió sino con el desaire del desprecio.
Gracias por compartirlo amiga.
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En el último día de febrero.
Ayer no más, deshojábamos la pena
de todo un pueblo, el más pobre del planeta, dicen,
sepultado por la fuerza oscura de la Tierra.
Eso fue ayer, y hoy
aquí estamos compartiendo
el llanto de nuestro lejano Chile,
donde el sur se va perdiendo
en la niebla de los mares más ausentes.
Tuvo la tierra un temblor de inquietud, de malestar, de acomodo o desarreglo,
y allí quedó todo lo que las gentes aman y construyen.
En ese país sufrido por un recién pasado de injusticia y de muerte,
cuando ya parecía que se recobraba su belleza sin tragedias,
viene esta hecatombre, esta mano de un Dios airado, este malestar
cósmico y tronante,
y destruye las casas, asalta los cuerpos y las almas,
con nocturnidad e injusticia, y el mundo sólo
puede llorar, y beberse las lágrimas
y enterrar a sus muertos.
El consuelo llega tal vez cuando ya no quedan gritos ni suspiros.
Cuando los ojos están secos y nos vemos nuevamente caminando.
Porque hay que seguir viviendo
mientras la mar confusa, atormentada,
se yergue un instante atrapando sueños, manos, ojos abiertos,
y la tierra se acomoda lentamente,
y prepara su nueva arremetida.
Ro.
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Me temo querida Paloma, que el corazón va por libre en materia de amor, y sospecho que no se le puede engañar con estrategias. Sospecho también, que a este dulce lamento enamorado se le borró la firma con lágrimas de ausencia. ¡Me ha encantado,..animo!
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Zafrina hace 9 años, 5 meses.
