Querida conxa, el miedo es lo único que no es bello en esta vida que nos ha tocado vivir.
Ayer estuve celebrando tambien el santo de mi hija Inmaculada, espero lo pasaras tu con toda la felicidad que mereces… Un beso y felicidades aunque un poco atrasadas
|
Muchas gracias amigos…¡os quiero!
|
Muchas Felicidades en tu santo pronto nos veremos un abrazo.
|
|
|
Pero es soñar despierto.
Mi reja es el costado
de un sueño que da al campo.
Amanezco, y ya todo
-fuera del sueño- es patio:
un patio donde giran
los hombres sin espacio.
¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!
Yo ya creo que todo
-fuera del sueño- es patio
Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos.
Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo, todo, todo,
-hasta en el sueño- es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón que tiene
la forma gris de un patio.
Un patio donde giran
los hombres sin descanso.
Ana Marcos
|
La tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño.
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio
Un patio donde giran
los hombres sin espacio.
A veces, cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
y entonces, digo: “El mundo
es algo más que el patio
y estas losas terribles
donde me voy gastando”.
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
“Es la vida”, me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho…
(continua)
|
Gracias por esta belleza Aidedk.
Brane Mozetic sabe mucho sobre la perversidad del amor. He escogido este fragmento para ti.
tengo miedo del amor contigo, sabes
no por temer la muerte
la descomposición, la tierra húmeda, o
las separaciones largas, no basta lo que sientes
demasiado rápido clavas una herida, dices
un pensamiento hueco y derrumbas todo
por delante, como huracán te llevas todo,
ajeno y frío, como es la vida
tengo miedo al andar por la ciudad
de sin más caerme, quedar desmoronado en la nada
de que una presión, como la tuya, me aplaste a la tierra
de que el río se derrame, caiga
el sol, estalle mi cabeza, de que los sueños
se mueran, el miedo se vuelva más grande, como el mundo.
|
No quise mirar el día
al aparecer la aurora
pues preferí ver tu cara
reflejada en mi memoria
Es tan dulce ver tus ojos
pues al mirarte acarician
y esos labios sonrosados
que dicen a tí. ¡Te amo!
No quiero rozar tus labios
pues son como madreselvas
por fuera me martirizan
y por dentro me desprecian.
Eres la sombra es mi vida
la que se moría en dolor
si yo pasaba a tu lado
sin decirte ni un halago.
Tú para mi no eres nada
sólo eras una obsesión
pues donde mis ojos iban
allí te encontraba yo.
Tan trastornada yo estaba
que una noche dije ¡sí!
y en ese mismo instante
yo creí que iba a morir.
¿La mayor carcajada?
que yo he escuchado
transfomó ya mi ser
y yo vivía. ¡Pues ví!
Y entonces yo comprendí
que un nuevo amanecer
iba a venir.
|
Cuando el tiempo pasa, y en su loca carrera devora el espacio, anuncia que el momento llegó. Que la agonía ya no puede posponerse, porque el sueño, simplemente el sueño, tendrá que morir. Muere antes de llegar al fin, no envejece y sin duda no se corrompe. queda latente como lo mas puro e invilable de los sueños perdidos.
Sueña el sueño con lo que hay que callar,
sueña el sueño, con lo que hay que recordar,
sueña el sueño con lo que hay que olvidar,
y sueña el sueño antes de morir…a lo que hay que amar.
El final se acerca, y el sueño le dice adios al soñador, una muerte anunciada, sabída, que no es más que el paso a la realidad.
“Hay cosas peor que estar solo, pero a menudo toca décadas darse cuenta de ello y más a menudo cuando esto ocurre es demasiado tarde, y no hay nada peor que…un demasiado tarde” Carles Bukowsky
|
Soñar una esperanza, mitad y mitad… vaya qué belleza.
|
Y si acaso al soñar sólo sueño que sueño, ¿cómo cojo del cuello al que confecciona los sueños?… finalmente, sueños son los sueños y su Celestina la noche.
|
No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.
La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.
LUIS CERNUDA
|
¿Qué harías tú si tu memória estuvíera llena de olvido, qué harías tú en un país al que no querias llegar? De: A. Gamoneda
Laris querido, no dejemos que en la memoria haga nido el olvido.
Un abrazo muy cálido para ti.
|
Y contesto a mi propio eco
con la voz de los años.
No sabemos que sucedió en ese momento y la certeza no deja un respiro a la inconciencia.
Yo sólo soy esto,
un atajo de esparto y abrojos
que se queda muy manso
para que lo pisen las huellas
de tus lentos suspiros.
Ro
|
esta noche es la niebla del cielo y del vino que llenan mis ojos de sombras y luces.
Sí. Luces del recuerdo. Te acordás amiga?Aquelas horas y tú dubitativa y yo a la espera con mi conciencia abierta en el desencanto y la resignación.
Lo recuerdas? Fue sólo un par de días, sentados frentea frente en mi pequeña mesa de comedor y con las palabras brotando en la boca que se quedaba muda.
Esta noche, en un lejano puerto uruguayo, entre la lluvia y la nostalgia rememoro lo que nunca ocurrió.
Un beso.
|
Zafrina hace 9 años, 5 meses.
