Foro: MUERTE DE UN SUEÑO – Mayormente.com

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Gigicor said Una pequeña muestra de ´la belleza de la poesía de este autor. es difícil cuando quedo sin palabras tú agarrándome, esperando una solución, una sola sílaba, sólo una - por qué se encendieron luces en la noche por qué, al alba, salió el sol qué perseguían las aguas por el lecho qué iba a encontrar uno al nacer y dónde se unieron los fines de la noche qué codiciaban tus ojos suaves, húmedos, huidizos rabiando por el alrededor, tus manos que asen las raíces el cuerpo que irrumpe en cada instante de la vida, con tanto ahinco que duele. 22 octubre, 2009 at 21:22 #187602

Gigicor said Paseo despacio por un mundo que desconozco . Encuentro un autor que me llama la atención y leo algo de su obra. La poesía de Brane Mozeti? (1958) dibuja una “historia” de las fascinaciones sensibles, en las que el lenguaje de los sentidos se amalgama con el lenguaje del cuerpo. La corriente de asociaciones poéticas procura dar forma a la obsesión y a la simultánea impotencia del voluptuoso juego sexual. La fascinación con el amar peligroso, embriagadoramente bello y extático no puede revocar y borrar el desencanto ante la imagen del mundo como vacío sin sentido, como pura nada. La fatigosa corriente de actos amorosos y entregas se desenlaza irremediablemente en sentimientos de angustia, dolor y miedo. El mecanismo ansioso y enajenado de seducciones y enlaces, de fascinaciones y desilusiones continúa, a pesar de todo, su marcha sin sentido en el juego de una especie de relación amorosa. La red de la lengua y del estilo de las alocuciones eróticas de Mozeti? y de las fórmulas de conjuros está entretejida con respiraciones jadeantes, largas, que a menudo se prolongan al verso siguiente. La repetición frecuente de palabras expresa con elegancia un erotismo apasionado e irredimible. 22 octubre, 2009 at 21:19 #187601

conxa said El poema es de Pedro Sienna 22 octubre, 2009 at 20:38 #187598

conxa said Esta vieja herida que me duele tanto, me fatiga el alma de un largo ensoñar; florece en el vicio, solloza en mi canto, grita en las ciudades, aúlla en el mar. Siempre va conmigo, poniendo un quebranto de noble desdicha sobre mi vagar. Cuanto mas antigua tiene mas encanto… ¡Dios quiera que nunca deje de sangrar!… Y como presiento que puede algún día secarse esta fuente de melancolía y que mi pasado recuerde sin llanto, por no ser lo mismo que toda la gente, yo voy defendiendo románticamente ¡esta vieja herida… que me duele tanto!… 22 octubre, 2009 at 20:37 #187597

conxa said Y sin embargo amigo querido, cada vez que apareces en este rincón todo lo llenas de luz. Regresa pronto a tu gatera, y deja que acunemos tus sueños cansados de vagar junto a los nuestros. Te añoramos. 22 octubre, 2009 at 17:07 #187570

conxa said Unas horas que han sido suficientes para que pueda instalarte en mi corazón por derecho propio y para siempre amiga. No importa si es poema o prosa Gigi. Un sueño tuyo será siempre mágico. ¡Ánimate! 22 octubre, 2009 at 16:51 #187560

conxa said Sueños eternos amiga Diana. EtÉreos, mágicos, pertinaces, dulces, crueles,…INFINITOS. Me ha encantado conectar en tu pensamiento, ¡Gracias! 22 octubre, 2009 at 16:40 #187552

Nixon… said Verdad es; los sueños no des desvanecen, a veces, sólo a veces, se tiñen de color de olvido. 22 octubre, 2009 at 16:27 #187548

Nixon… said Querida Gigita, has sacado de lo más profundo de mi ser uno de mis más hermosos sueños, o mejor dicho una parte de mi vida de sueños: le época de los cabarets. Yo nací y crecí en un barrio de la ciudad de México en el que abundaban los cabarets; pero estos lugares de ensueño, parrandas y bohemias han desaparecido y ahora existen sólo en mis sueños, sueños con ropajes de recuerdos. La guitarra, el guitarrero, la mujer y el borracho que busca en la noche el remedio para el mal de amores. … Ahhh Gigi, quien diera que estuvieramos frente a la arómatica cafetera de tu foro y poder contar tantas y tantas historias; qué bello todo esto. NIx 22 octubre, 2009 at 16:23 #187546

diana serena said Cómo reconocer que un sueño murió, si en cada recodo parece vislumbrarse el suave destello inconfundible que te muestra que sigue ahí, aletargado pero negado a perecer ? Los sueños están hechos para permanecer por siempre. Indelebles, mágicos, aferrados. Son para ser atesorados, imaginados, irreductibles, y al invocarse nos llegan más vívidos que nunca. Están aquí y los siento, casi puedo tocarlos. La sensación de eternidad está en ellos …… 22 octubre, 2009 at 15:22 #187535

Anónimo said Aquí sin lumbre, sin tu lumbre amiga, traficando sueños con el día, arrebatando a la vereda sus baldozas viejas y deformes, camino, vago y silencioso por estos pagos americanos y mi corazón se marcha a aquellos días ya lejanos en que tu sonrisa estaba cerquita de mi vida. Un beso. 20 octubre, 2009 at 22:06 #187293

Anónimo said Aquí sin lumbre, sin tu lumbre amiga, traficando sueños con el día, arrebatando a la vereda sus baldozas viejas y deformes, camino, vago y silencioso por estos pagos americanos y mi corazón se marcha a aquellos días ya lejanos en que tu sonrisa estaba cerquita de mi vida. Un beso. 20 octubre, 2009 at 22:06 #187294

Anónimo said Aquí sin lumbre, sin tu lumbre amiga, traficando sueños con el día, arrebatando a la vereda sus baldozas viejas y deformes, camino, vago y silencioso por estos pagos americanos y mi corazón se marcha a aquellos días ya lejanos en que tu sonrisa estaba cerquita de mi vida. Un beso. 20 octubre, 2009 at 22:06 #187295

Gigicor said y…si alguna vez me lo permitis traeré algun que otro sueño en prosa. 20 octubre, 2009 at 21:51 #187284

Gigicor said Tendida en la madrugada, la firme guitarra espera: Voz de profunda madera desesperada. Su clamorosa cintura, en la que el pueblo suspira, preñada de son, estira la carne dura. Arde la guitarra sola, mientras la luna se acaba; arde libre de su esclava bata de cola. Dejó al borracho en su coche, dejó el cabaret sombrío, donde se muere de frío, noche tras noche, y alzó la cabeza fina, universal y cubana, sin opio, ni mariguana, ni cocaína. ¡Venga la guitarra vieja, nueva otra vez al castigo con que la espera el amigo, que no la deja! Alta siempre, no caída, traiga su risa y su llanto, clave las uñas de amianto sobre la vida. Cógela tú, guitarrero, límpiale de alcol la boca, y en esa guitarra, toca tu son entero. El son del querer maduro, tu son entero; el del abierto futuro, tu son entero; el del pie por sobre el muro, tu son entero. . . Cógela tú, guitarrero, límpiale de alcol la boca, y en esa guitarra, toca tu son entero. Siempre se comparó a la guitarra con la mujer . Un abrazo tambien para mi buen amigo Nixon, mi antiguo profe. 20 octubre, 2009 at 21:50 #187282