Por Eduardo Galeano

Desde que García Lorca había caído, acribillado a balazos, en los albores de la guerra española, La zapatera prodigiosa no aparecía en los escenarios de su país. Muchos años habían pasado cuando los teatreros del Uruguay llevaron esa obra a Madrid.
Actuaron con alma y vida.
Al final, no recibieron aplausos. El público se puso a patear el suelo, a toda furia; y los actores no entendían nada. China Zorrilla lo contó:
–Nos quedamos pasmados. Un desastre. Era para ponerse a llorar.
Pero después, estalló la ovación. Larga, agradecida. Y los actores seguían sin entender.
Quizás aquel primer aplauso con los pies, aquel trueno sobre la tierra, había sido para el autor. Para el autor, fusilado por rojo, por marica, por raro. Quizás había sido una manera de decirle: para que sepas, Federico, lo vivo que estás.

Siempre en mi caminar le voy al viento hablando con los versos que tu ausencia en el alma me han dejado. La tarde es un sueño rosa que lento se va esfumando con una suave agonía en el alma del ocaso.

Todavía quedan lugares en este mundo donde la mano del hombre, que llamamos civilizado, afortunadamente no ha llegado. Son lugares vírgenes en donde los seres humanos gozan de absoluta libertad. Sus necesidades alimenticias las tienen cubiertas. En sus espesas selvas la caza es abundante y sólo la llevan a cabo justo en lo que necesitan. También en sus ríos abundan los peces y muchos árboles frutales les colman de más alimentos. Todo lo tienen a su alcance y pueden beber agua límpia y fresca que salta entre riscos y cataratas. Disponen del mejor de todos los cuadros, el de la Naturaleza con todo su esplendor. Hay tribus que adoran a varios dioses, les tienen fé y confían en ellos. Sin embargo cuando los llamados hombres civilizados saben de estos lugares, los arrasan con poderosas máquinas para cumplir con sus egoismos. Todo lo destrozan y lo que es peor, anulan por la fuerza la libertad de mujeres y hombres que nada les habían hecho. Vistas así las cosas yo no quiero llamarme civilizado, prefiero vivir en una tribu escondida en lo más profundo de una selva rodeado de amor y libertad.

Hay flores que no son de un sólo día, y al caminar por los senderos de mi mente las recuerdo todavía. Sí, aquellos labios rosados que un día fueron mios aún conservo sus fragancias,sus dulzuras y sus mimos. No, no se puede olvidar la flor que es eterna y ante el recuerdo de ella mi alma se torna en joven primavera. Ciertamente, hay flores que no son de un sólo día.

Es curioso, hoy he salido de mi vieja casona por una puerta que no conocía y ahora me encuentro en un verde prado lleno de flores multicolores y pájaros cantores por doquier. Todo es extraño y hermoso al mismo tiempo. Lo cierto es que no sé exactamente en que lugar estoy. Jamás me había encontrado mejor. Recuerdo que ayer no me sentía bien, tenía un cierto pesar en mi pecho, mas hoy todo es suavidad y me siento muy ligero en mi caminar por este lugar desconocido. Hay unas montañas muy altas y hermosas cuyas cumbres se acercan a un cielo sin fin. No veo a nadie por este sendero, ni huellas que pueda seguir y, si miro hacía atrás, no veo ni las de mi propio pisar. Tengo la impresión de que este camino es sólo para mí y que con nadie más lo puedo compartir. Mas, allá , a lo lejos, estoy viendo a mi viejo amigo el árbol centenario, mi buen amigo al que hacía tiempo que no veía y cuya sombra me cobijaba y a mi perra Negrita y no, no es posible, a mi madre, a mis abuelos y a todos los que se fueron antes que yo, ¿ he dicho antes que yo…? ¿ en qué lugar me encuentro?, estoy muerto o es un sueño. Si es un sueño, los sueños sueños son.

Cada vez que pueda vendré a verte. un beso.