—¿Cómo, siendo tan cobarde,

has tenido atrevimiento

para ponerte a mis ojos?

—¿Engañeté yo? ¿Qué es eso?

¿Díjete que era valiente?

¿Derramé juncia y poleo?

¿Dos mil veces no te he dicho que al lado ciño el acero

sólo por bien parecer, y que soy el mismo miedo?

¡Aquí de Dios! ¿En qué engaña

quien desengaña con tiempo?

Culpa a un bravo bigotudo

rostriamargo y hombriterto,

que en sacando la de Juanes

toma las de Villadiego;

culpa a un viejo avellanado

tan verde, que al mismo tiempo

que está aforrado de martas

anda haciendo Magdalenos;

culpa al que de sus vecinos

se querella, no advirtiendo

que nunca los tiene malos

el que los merece buenos;

culpa a un ruin con oficio,

que —con el poder, soberbio—

es un gigantón del Corpus

que lleva un pícaro dentro;

culpa al que siempre se queja

de que es envidiado, siendo

envidioso universal

de los aplausos ajenos;

culpa a un avariento rico,

pobre con mucho dinero,

pues es tenerlo y usarlo

lo mismo que el no tenerlo;

culpa a aquel que, de su alma

olvidando los defectos,

graceja con apodar

los que otro tiene en el cuerpo;

culpa, al fin, cuantos engañan,

y no a mí, que ni te miento

ni te engaño, pues conformo

con las palabras los hechos.

Mariángel que alegría verte, hace un rato que no te leía. En
cuanto el vuelo de los hijos, nos ha pasado a casi todas.
Pero eso es bueno, significa que les has enseñado bien a
volar y tienen fuerzas en sus alas. Un besote…Sonsoles.

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

fe de erratas!!!! quise decir pero con la sensación en el alma…
desde mi planeta os saludo y envío miles de abrazos, para ustedes.
Mariangel

Tienes razón Maya, no hay que desaprovechar cada segun-
do de nuestra vida. Por eso amiga que pases un maravillo-
so fin de semana !!!!. Besos….Sonsoles.