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solo el silencio se puede romper..con el latir de unos corazones..ansiosos y entregados al amor..en una noche cualquiera..repicar de corazones..sonido celestial..dos seres haciendo el amor…acaso ahi algo mas bello..solo el silencio se puede romper con el chasquido de unos labios..frescos de mujer..al besar con toda su pasion..solo el silencio se puede romper…por unas risas nunca maliciosas..que nacen de la bondad..que salen de dentro del alma…cuando el amor inunda..dos chiquillos corretean..sin saber nada mas que se gustan..que se quieren ..cuando nacen a la vida..solo el silencio..asi en el espacio infinito..es hermoso como calido amanecer..solo el silencio se puede romper para decir te quiero..cuando miras a los ojos..y con el corazon ..en los labios..besas a esa mujer..que te mira con pasion..
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Si usted está que llega, o ya llegó a los 50, cuídese de todo, de todos y de todas. Usted está en sus bodas de oro de nacimiento, y ha llegado a una tal edad dorada, que no es otra cosa que la época en que todo comienza a arrugarse, agacharse y aperezarse; es el indefectible e incontenible inicio del declinar de la existencia. No se trague el cuento de que usted está en su mejor edad. Eso fue a los 30 y a comienzos de los 40, cuando repetir de todo no sólo no hacía daño, sino que era posible, y hasta motivo de orgullo y de jactancia. Pero a los 50, “repetir” es palabra maldita y prohibida. Veamos: ¿Repetir matri-monio? ¿con qué, y a qué horas?
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Veamos: ¿Repetir matri-monio? ¿con qué, y a qué horas? ¿Repetir sancocho? Agriera segura. ¿Repetir fríjoles? ¿y los gases qué? ¿Repetir el acto sexual? Será dentro de una semana. Después de los 50 no hay de vuelta posible. ¿Volver a empezar? ¿con qué tiempo? ¿Volver a ser papá? No seas ocioso. ¿Volver a trotar? Infarto seguro. ¿Volver a nadar? Será flotar. ¿Volver a cantar?
Te ahogas, mi vida. ¿Beber como antes? Párale bolas a la cirrosis. Después de los 50 todo es grave, de cama, de muerte. Un catarro es una bronquitis; un resfriado, una neumonía; una tos, tisis; un golpe, un hematoma; un chicharrón, diente partido. A partir de los 50, un dolor de cabeza es un derrame; un dolor muscular, gota; dolores en las manos, artritis; un olvido pendejo, mal de Alzheimer; una tiritada, Parkinson; un estornudo, tuberculosis. Una oclusión intestinal después de los 50, es cáncer de colon; un dolor de muelas, caja a la vista; sed, diabetes; un kilo de más, escoliosis; un kilo de menos, ¿será leucemia? una orinada a media noche, próstata. A los 50, lo que no crece se cae o no funciona igual. Se cae el cabello, se caen los senos, se caen las mejillas, se caen las bolas, se caen las nalgas.. Crecen pelos en la
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barbilla, en las orejas, en la nariz,.. A los 50 todo es peligroso: sonarte fuerte, hemorragia nasal; visión borrosa, cataratas; cera en los oídos, otitis; insomnio, ataque depresivo; un pelo en la peinilla, calvicie; dolor en la nuca, osteoporosis. Y no se te ocurra montarte más en escaleras…. Si después de los 50 usted se despierta y no siente nada, es porque está muerto. NO SEA CHICANERO MI PANA, ACEPTE QUE YA ESTA VIEJO Y DEJESE DE PENDEJADAS, YA ESTÁ CULICHUPAO Y ESO YA NO TIENE REMEDIO..!!! SI NO APROVECHÓ CUANDO ERA UN TORO SEMENTAL , AHORA MENOS CUANDO ESTA EN PROCESO DE MOMIFICACIÓN ..JEEJEJEJEJEJE..!! Y USTED ESTIMADA DAMA TAMBIEN LLEVA DEL BULTO, ACUERDESE QUE EN SU TIEMPO ERA UNA TIGRESASA EN LA CAMA , Y QUE AHORA CON SU DOLORCITO DE CABEZA CONSTANTE Y EL OLOR A VAPORUCK ESPANTA A LA POBRE MOMIA QUE TIENE AL LADO.. ..JiJI jIJIJIJIJIJIJIJI..!!
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Nena Daconte Disparé letra
Tú no me diste nada al final
y yo te di la vida total
¿para qué sirvió?
sino sirvió de nada.
Y al resultar que tu amor
fué tan profundo como
el agujero donde enhebro las ilusiones
me di de bruces contra el suelo.
Saqué una pistola y disparé
contra todos los hombres buenos
bailé con la muerte hasta el amanecer
y allí lloré por los dos.
Saqué una pistola y disparé
contra todos los enamorados
salté de mi tumba para robar
la luz de las estrellas.
En el triángulo letal
perdimos todos el compás
y quién hablará
si se acabó la fiesta.
Juntando con un extraño para celebrar
que se acabó la magia
calzandome los zapatos y un viejo truhán
ahora camino sin fé.
Saqué una pistola y disparé
contra todos los hombres buenos
bailé con la muerte hasta el amanecer
y allí lloré por los dos.
Saqué una pistola y disparé
contra todos los enamorados
salté de mi tumba para robar
la luz de las estrellas.
Rompí lo que te daba
regalándote mi suerte y disparé
contra todos los hombres buenos
bailé con la muerte hasta el amanecer
y allí lloré por los dos.
Saqué una pistola y disparé
contra todos los enamorados
salté de mi tumba para robar
la luz de las estrellas
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MUJER CON AROMA DE MAGMA
Que es la bala recia y el cañón que la dispara.
(Rompe las nubes para que pase la luz del sol
e ilumine y ciegue la tierra, para perderse, en el cielo,
mientras se convierte en nube, para dar sombra)
Que tiene todos los sabores de la tierra en su alma.
(Brota de volcanes inadvertidos, líquida, espesa,
y lenta navega el bosque mientras se vuelve roca,
y cubre lo que no fue tan raudo como la miel escarlata)
Que es la sangre tibia que recoge su misma mano.
(Cae por las causas del pueblo, y riega el mundo,
abonando lo que debe nacer, y calcinando lo rancio,
derrocando estrados, desempolvando sendas olvidadas)
Que es una piedra preciosa que pule a las otras.
(Fulgura con más tersura, cuando está en silencio
para ser copiada y mejorada, superada, pulida,
vuelta perfección por su propia alma guerrera)
De la dueña y madre de estos cantos no todo se ha dicho.
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VIENTO, TRÁEME SU VIDA
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Necesito inhalar, pensó la bella locura,
necesito ser su aire, el que me robó,
como se roban los cariños, finamente,
con cada suspiro que me diseminó.
Necesito respirar, se dijo con la mano en el pecho,
necesito que sientas mi presencia, mi alma sobre ti.
Le dijo entonces al cielo, mientras el viento,
venturoso y cálido, le surcaba el torso henchido,
de amor lejano con sabor a manzana verde:
viento tráeme su aroma, tráeme su vida, mi vida.
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al respirar en sueños y vigilias, y en lo que le quedaba de vida.
Por ella ahora las señales del poeta, son reales. Como la luna.
Por ella, el poeta se hace poesía, vive junto a aquella ventana,
y le lanza versos, amarrados al centro de su mundo, y cazarla
es el nuevo plan maestro mientras la vida duerma, con el sol.
Ella siempre fue callada y constelada como ese bello poema
del que el poeta jamás se cansa y con el que hace un amor.
Ella, lo lee desde el infinito, no como libro sino como la voz.
El poeta hoy, ni siquiera concibe el por qué de su poderío,
el poder de lo que desenvaina, y lo que deja en el tintero.
El poeta solo quiere adorarla como a la luna, refulgente,
distante y perfecta como las eras que la vieron retoñar.
El poeta, solo puede soñar con alcanzarla, y a quizás
hacerle un día un poema, con forma de luna nueva,
y no con forma de trozo de luna vista, a través de
una ventana que quedó desolada, y contempla,
desde su rincón, a un joven poeta enamorado
de una luna, de ella, por las que vive poeta
por las que no ha muerto, y por las que,
lanza piedras chicas a la luna nueva,
la que ven los hombres comunes
para lograr, al fin, alcanzarla,
y regalársela a ella, en
lugar de un poema.
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Ése, el joven poeta,
observa un cielo, su cielo,
inflado con espesos invisibles,
zanjas místicas de negro gaseoso
como la nada, disipadas y estrelladas.
Él joven poeta a cada noche lee un alma.
Una, sin algo de ancestral y más de inédita,
le aparecieron espantos, como de otro mundo,
fantasmas eléctricos acicalados de constelación
y le leyeron, en dialectos extraños, un testamento:
“Amarás y serás un poeta por ella, tu amor, tu luna”
Así, con el decreto impuesto por los inusitados astros,
secretos hasta aquel día, la sentencia, el amor, la luna,
los astros, y el poeta que se decía tenía dentro, el joven,
tiró por la ventana la casa, con lo de dentro y lo de afuera
y mutó en lo que es hoy ése que ve al infinito con el único
espejo que quedó, ahí dentro. Dentro del hogar, de su alma.
En ese espejo giboso le es prohibido observarla, sin adorarla,
y sin hablarle, y sin cantarla, y sin que brote una verde copla,
que le enrede el alma con risos vivos, crecientes como su luz.
Ella, al reflejarse en la dulce sonrisa del poeta, es una música,
insólita, de tantas formas siempre bellas es como luna, atenta
a que sea noche para salir a abordar el día de ellos, los poetas
que son poesía, porque la inhalan, porque, surgieron desde ella
la noche de los que duermen mientras la poesía flota en el aire.
El poeta siempre soñó alcanzar la luna y por poco se conforma
con verla, o con verla en ella, en su estela al respirar en el mar
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Estás así, tan sonriente, y tan dentro mío,
que somos, como diría un poeta, uno al respirar,
somos uno solo cuando la luna nos ve dormir,
bajo las nubes que cobijan del frío que deja el otro.
La otra noche, mientras dormías y ella te veía,
me dijo que tu luz, como la de ella en el campo,
era la que alumbraba esos, mis rincones oscuros,
esos que nadie sino yo conozco. Esos, ahora tuyos.
Conversamos, como amigas, esa noche las dos.
Me habló del amor, de la luz, de la vida, del día.
Hablamos toda la noche, y llegamos a una misma conclusión:
Estaremos juntos, durante todas las vidas que vivamos,
en paz, como se de cuando se quiere llegar a viejo, feliz.
Estás, así tan sonriente, y tan dentro mío,
que, como diría un poeta, somos uno al respirar.
Somos uno solo cuando vemos dormir a la luna,
bajo nosotros acobijándola del frío que deja el día.
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Va cayendo la noche lentamente
colorendo la existencia de repente
al inicio de los grillos en concierto
mientras crece sobre mi la sombra
el tiempo.
Caminando hasta tu hogar esperanzado
de que hoy pueda yo amanecer a tu lado
y al llegar hasta tu puerta sin tocar
veo una nota que me dice que no estas
y no estas, otra noche que voy a estar sin ti
otro dia que te escondes tu de mi
si no quieres de una vez estar conmigo
no me engañes ni me tomes mas cariño
Saco lapiz y papel de mi bolsillo
pero el lapiz va fallando que fastidio
y al dejar el mensaje bajo tu puerta
que sorpresa me lleve, esta abierta
y alli estabas con ropa de cama
sobre sus piernas besandolo extasiada
al mirarme yo te note sonrojada
no pudimos decirnos ya mas nada
Solo tuve que callar y darme vuelta
destrozado y tambaleante hasta la puerta
y al mas sangrante rota su ilusion
yo herido por el filo de la traicion
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Porque tienes que aparentar
Que no soy nada para ti
Que sin mi amor tu viviras
Que sin mi tu seras feliz
Porque me tratas de engañar
Si lo que sientes tu por mi
Es amor
Quizas tu pienses que yo no
Seria capaz de amarte a ti
No me interesa si una vez
A un hombre tu le fuiste infiel
Conmigo eres otra mujer
Y yo siempre te voy a dar ..amor.
Ayer pasaste por mi lado y te mire
Y en tu carita de princesa yo encontre
Que te morias por acariciar mi piel
Y darme un beso y descubrir lo que hay en el
Quizas tu pienses que no me he fijado en ti
Quiero que sepas que me muero por saber
Si un beso tuyo tiene mucha o poca miel
Ven a mi
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