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Lazslo le lamió los pies sacándole de su contemplación. Sonrió mirando a su gato y se agachó para cogerle, pero sus rodillas ya no eran lo que fueron siempre, y a pesar de conservarse delgado se resintió un poco al levantarse con el gato en brazos. Suspiró pensando en los años que llevaba a cuestas mientras caminaba hacia la salita dispuesto a recostarse tranquilamente un rato en la mecedora.
Dejó el vaso de vino sobre la mesita de madera que sostenía la lampara y el cenicero y abrió la pitillera de mesa sacando un cigarro. El médico también le había prohibido fumar, pero ese vicio si que no podía dejarlo, ¿qué más daba un cigarro más o menos cuando tienes 77 años?, ¿acaso iba a destruir más de lo que había destruido ya en el interior de su cuerpo?. Encendió el cigarro aspirando con fuerza y dio otro sorbo al vaso de vino.
Lo mejor habían sido siempre las Navidades, desde que Blanca murió nadie faltaba a acompañar el día de Nochebuena al padre de familia. Nochevieja ya era otra cosa, esa noche sé se sentía más solo y más triste, salvo los años en que le tocaba quedarse al cuidado de los nietos. En cuanto sus padres desaparecían por la puerta para acudir a cualquiera de las fiestas que celebraban el año nuevo, Don Javier sacaba los turrones, las peladillas y los polvorones, encendía la chimenea, ponía su colección
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El reloj de su muñeca. Se lo había regalado Blanca cuando cumplieron su primer año de casadosanalógico o digital, todo iba a pilas o necesitaba corriente eléctrica. Su querida Blanca, tan detallista. Ahora recordaba que ese año él ni siquiera se acordó de su aniversario, así que no la había comprado nada. Recordaba su gesto de disgusto aceptado, su desilusión ante la mala memoria de su marido. Pero él supo compensárselo, y no solo ese día, sino el resto de los días de sus aniversarios, cada año. La quiso mucho, y la echaba de menos.
Allí de pie, en medio de la cocina, descalzo, cerró los ojos para recordar con claridad el rostro de Blanca cuando le puso el anillo en la iglesia, pero no lo consiguió, ya no podía verla vestida de novia, radiante y feliz. Solo se acordaba de su cara desencajada en aquella horrible cama de hospital, delgada y llorosa, sufriendo de dolor por el cáncer que la iba devorando poco a poco. Y luego el sueño incitado por la morfina, era el único remedio. Era el fin. Su cara de niña demacrada en aquel horrible féretro, sus manos enlazadas con el anillo dorado, su sonrisa forzada, pero tan dulce, tan cómplice
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Tumbado sobre su amplia cama, mirando fijamente algún punto lejano más allá de la lámpara de piedras transparentes, pensaba si había previsto todo con suficiente tiempo para que no faltase ningún detalle. Pensaba en sus hijos, en sus nietos, en su mujer, que lo estaría contemplando todo desde el otro mundo. ¿No se había olvidado de nada?, ¿seguro que estaba todo perfecto?. Quería conciliar el sueño, descansar un poco para que las arrugas de su frente no fueran tan pronunciadas y las bolsas de sus ojos no se precipitasen poco a poco hacia el suelo. Pero no podía dormir, era imposible.
Se levantó a por una copita de vino. Hacía siglos que no bebía, el médico se lo había prohibido totalmente desde que le diagnosticaron la úlcera, pero esta noche era especial, esta noche necesitaba un chato. El sonido del somier al incorporarse rompió el silencio nocturno. Se puso su batín de felpa, caminó descalzo hasta la cocina y abrió el armario que hacía las veces de despensa para coger el Rioja. Abrió la botella utilizando el sacacorchos y sacó un vaso del lavavajillas, depositando en él el tinto mientras su boca se hacía agua con solo pensar en el sabor. El primer trago pasó por su garganta como una llama y llegó hasta su estómago arrastrando la angustia que oprimía su pecho desde hacía semanas. Miró el reloj en su muñeca y se dio cuenta que eran las cuatro y cuarto de la madrugada. Ya faltaba menos.
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Los vecinos del barrio siempre le habían considerado una persona respetable, aunque un poco solitaria desde que murió su mujer, Blanca, hacía ya más de veinte años. Pero las cosas habían cambiado. Ahora, para todas aquellas personas, el respetado Señor Rojas no era más que un loco.
Lo duro no era mantenerse impasible ante la falta de saludo de sus convecinos o los desplantes de las grandes damas de la Junta de Distrito, sino soportar estoicamente los cuchicheos insanos que alimentaban cada día la voracidad de todos ellos en la carnicería, el kiosco o el estanco.
Menos mal que aún podía contar con un buen amigo que le apoyaba en los momentos más difíciles. Don Julián, el del kiosco, nunca le había fallado, y siempre le había puesto al día de los rumores que circulaban sobre él. De todos modos tampoco tenía gran importancia que todas aquellas gentes le hubiesen dado la espalda, al fin y al cabo, ¿quién los iba a necesitar después de mañana?. Mañana era uno de los días más importantes de su vida, y junto a él estarían sus queridos hijos, sus nietos y los pocos amigos con los que aún contaba.
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No es bueno pararse demasiado en según qué temas (nostalgias, eutanasia..)…veo los ánimos un poco bajos por aquí, … y eso me anima para dejarte esta historia tan relarga que leí y guardé hace ya tiempo y que creo que viene que ni pintada en este momento. Besos.
A las 12 en punto- E.Machí
“Hace falta vivir mucho tiempo para llegar a ser joven”, decía Picasso, y la verdad es que Don Javier Rojas cumplía los requisitos: había vivido tanto tiempo que por fin había conseguido aferrarse a su infancia, dejando libres todos sus sentidos y sensibilidades. Había conseguido ser joven, muy joven. Ahora, a los 77 años de edad, comprendía que en la vida no merecía la pena dedicar tiempo a la preocupación y al arrepentimiento. Para el Señor Rojas sólo eran comportamientos que anulaban al ser humano y a su natural espíritu espontáneo
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Cuando descubres que tus padres tenían razón ya tienes un hijo que piensa que tú no la tienes.
Para pensar no?
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Me alegra ver que somos mas de dos, y en cuanto a lo de trasera, yo añadiria retrograda. La elegancia conque tratas el tema, me impide decir algunas cosas fuertes de los que se oponen a la eutanasia, que podrian dañar tu sensibilidad, y me contengo por ello, pero no por respeto a ellos porque no me lo merecen. Saludos
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No solamente el asesinato, lo cual es terrible, sino la tortura, tanto o mas condenable. ¿Cómo no lo piensan los que tienen que dar respuesta a un tema tan controvertido?
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Afortunadamente, no me ha tocado sufrir una situación semajante, pero tampoco he llegado al final de mis días, lo que quiere decir que estoy expuesta a muchas cosas. Supongo que el sufrimiento por el que algunos seres humanos tienen que pasar, les debe resultar tan espantoso como para preferir la muerte. Y por otro lado, los que ya no viven porque están sujetos a máquinas y cables, si les queda un poquito de consciencia, tambié.me imagino que prefieran dejar de existir. Además, nadie es quien para juzgar el deseo de morir de un ser humano con sufrimientos indescriptibles y obligarle a seguir viviendo cuando a un animal se le sacrifica ante una situación que denominamos “inhumana” ¡que ironía!.
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Este sentimiento de frustración lo puede experimentar una nación, un gobierno, un político, un artista, un escritor o cualquier ciudadano corriente, y en este caso, quien lo sufre se suele convertir en un ente sumamente peligroso. De resentimiento se derivan las guerras, las altas traiciones y los navajazos privados. El derecho a morir sin dolor es complementario del derecho a ser feliz y a que se cumplan todos los sueños. Hay que coronarse de placeres, buscar el éxito de las empresas y el triunfo en la vida o tener la sabiduría de resignarse si ese deseo no se cumple, porque sólo así puede uno estirar la pata tranquilamente y disolverse en la oscuridad sin más problemas. Al final morir en paz puede exaltar una vida miserable. El absurdo del último dolor inútil e insoportable lo iluminó Kafka con el rayo de su inteligencia. Alargar la agonía es el asesinato.
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Decía una copla popular: oh, santa Ana, dadnos una muerte serena y, sobre todo, con poca cama. Nunca estará de más rezarle a esta patrona de la buena agonía para que en la hora última, cuando ya no haya remedio, nos evite caer en manos de un medico creyente y sádico, que a través del monitor te obligue a apurar las heces del cáliz de la vida sin desperdiciar una sola gota, en cuyo caso te llevarás a la eternidad la sensación de toda una existencia llena de tormentos. El resentimiento se deriva de la convicción de no haber satisfecho los sueños de juventud, de no recibir el reconocimiento que crees merecer, de pensar que la culpa siempre la tienen los demás.
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Eutanasia
MANUEL VICENT 04/03/2007
Cuando al final de su enfermedad Kafka ya no podía soportar el dolor, le recordó a su amigo, el doctor Klopstock, la promesa que le había hecho de inyectarle una dosis mortal de morfina, y como en el último momento el médico dudara, Kafka le dijo: “Mátame, si no serás un asesino”. Existe el derecho inalienable de morir sin sufrimiento, aunque sólo sea para que la crueldad de una larga agonía, que a menudo depara el destino, no destruya la felicidad que uno haya podido vivir a lo largo de los años, porque si a la hora de la muerte tienes sed es como si hubieras estado sediento toda la vida; si mueres resentido todo tu pasado se llenará de resentimiento en el último instante; si permaneces entubado, aquellos nidos de pájaros que de niño buscabas en los limoneros se hallarán agonizando también dentro del tubo de la UVI; en cambio, si te vas al otro mundo en paz, sin dolor, dulcemente sedado, esa armonía final puede regenerar una existencia terrible o desordenada.
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Hola mocita …. yo si te leo, de vez en cuando, pero lo hago en tu foro. Jajajaja … si solo es la trasera derecha …. aun camino. No me detendre por tan poca cosa … Un besito.
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Ji Adri, buscando otro foro he visto este arriba y me ha dado por entrar….muy mal pues llegaré tarde al trabajo, pero niña ya me conoces….no me puedo ir sin decirte..tocotoc, tocotoc la de la derecha trasera te suena raro…juaaaaaaaa.
Saludos cariñosos.
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yo no me los comería, pero desde que el mundo es mundo el hombre ha cazado para alimentarse y vestirse eso no es nada nuevo ni una aberración de la civilización actual, como se intenta ver desde algunos sectores ecologistas.
Los animales tambien cazan para alimentarse y sobrevivir, se comen unos a otros.
De todos es conocido el dicho: El pez grande se come al chico.
A veces nos rasgamos las vestiduras por algo que es tan antiguo como el mundo, como si fuera la primera vez que sucede.
Y conste que casi no como carne porque no me gusta ni uso pieles por lamisma razón
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azaña hace 8 años.
