Sencillamente tuyo…
Tengo el barco de mis ilusiones amarrado,
en el puerto de mi amada…
Sencillamente tuyo…
cuando el paso del tiempo
hace aumentar nuestras pasiones…
Sencillamente tuyo….
cuando desde el otro lado de la calle,
me atrae tú perfume tan natural…
Sencillamente tuyo…
cuando tocan a arrebato tus silencios
y en ellos se ahogan mis sentidos…
Sencillamente tuyo…
cuando el anhelo de mis caricias,
amasa el sabor de nuestros cuerpos…
Sencillamente tuyo….
cuando cada noche té asemejas tan pura,
cómo un ramito de azahar…
Mario.
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Hola Alicia.
Gracias por ser tan generosa con tus apreciaciones hacía mis escritos.
Los años vividos nos hacen ser muy consecuentes y más… cuando se ha vivido en las trincheras de la solidaridad.
Creo que soy poco generoso con los halagos, me gustaría ser más detallista con mis amigos y con lo demás.
A veces pienso…
Que como una parte de mí ser es catalán,
suelo ser muy ahorrador.
Y por lo tanto, no me gusta regalar, ni etiqueta ni medallas.
Te reitero mi gratitud con broma incluida…
Saludos.
Mario.
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No estoy muy segura, pero creo que existe una tesis publicada sobre el teatro Avenida de Buenos Aires, las obras , compañías y actores que allí trabajaron; el ambiente de la época, el público y el precio de las entradas, etc…. Si te interesa puedes buscarla en el ordenador interno de cualquier biblioteca del lugar en donde vives.
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Mario me identifico mucho con lo que escribes. Intuyo que viviste el mayo del 68 si no en Francia, en alguna ciudad universitaria. “Nosotros los de ahora, ya no somos los mismos”; la gente evoluciona, pero el espíritu social e ideológico es muy difícil que se pierda y tú lo conservas, con mucha nostalgia, por lo que me parece.
Gracias por tus reflexiones tan humanas. Es un gusto encontrarse con gente llena de sensibilidad..
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Nosotros, aquellos… a los que un día Serrat nos llamó:
Los padres de aquellos locos bajitos.
Los que atrapamos dos generaciones tan contrapuestas,
la de la concordia con golpes y la del reñir es peligroso.
¡Con lo que a nosotros nos gustaba alejarnos
buscando el laberinto de los machacas!
Y ahora sólo somos el incordio de las siguientes generaciones.
Los que quedamos atrapado en la cúpula del tiempo
y ahora nos ven como hipopótamos en peligro de extinción.
Somos como aquél pasajero del último viaje a la luna…
que perdió su pasaje por llegar tarde unos minutos.
Los atolondrados del momento, los que solo teníamos inteligencia para coger un libro y no saber pasearnos
con un arado, calle arriba, calle abajo,
maldiciendo hasta las mulas.
A aquellos a los que no llamaban incoherentes mojigatos,
porque alegando ignorancia pasábamos de los falsos profetas.
Los que construimos turbinas de aleación sincronizadas
en pasillos del tiempo con mendicidad a cambio de golpes.
A veces, en los días soleados, las brumas de los gozos
volaban, por encima de las empalizadas de los sentidos.
Mario.
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Es para seguir leyendo ! anotandooooo !
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A veces las cosas suelen cambiar ! otras las vemos desde otra perspectiva !
No te ha pasado que antes volvias loco por algo y de pronto ya no te gusta más ? pues la mente tiene esos vericuetos
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Solo para comentar un aporte de Mario que quedó muy abajo.
Y es sobre los Hnos Alvarez Quinteros.
Tendría que escribir sobre un famoso teatro :
EL TEATRO AVENIDA ” en Buenos Aires donde fueron famosos los sainetes de estos autores al que concurrian la colectividad hispanica que en aquellos épocas dieron lugar tambien a famosos bares y cafe atendidos por Españoles.Fue una época muy rica culturalmente.
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Conocía esa tierra, su grandeza y su decadencia, la extensión de sus campos, las rocas que los poblaban. Conocía los muros de piedra que cercaban los pastos donde pacían las vacas. Sus manos habían ayudado a levantar algunos, con el paciente tutelaje de su tío.
Aunque había viajado lejos de aquella tierra, de su grandeza y su decadencia, siempre había previsto volver. Crear su hogar cerca de algún recodo del arroyo que corría por encima de las rocas y enfriaba sus aguas al abrigo del bosque.
Amaba aquella tierra como ninguna otra que hubieran pisado sus pies. Pero esa mañana de septiembre, el paisaje era infernal. Esa mañana, el sudor le empapaba el uniforme y mojaba la tierra de debajo. El sudor, pero no la sangre. Todavía no.
Ese día luchó, y vivió como lo había hecho otros días desde que aquella necesidad irrefrenable lo llevó a alistarse. Y ese día, deseó con todo su corazón, con toda su alma, haberse arrancado esa necesidad y haberla pisoteado con sus botas.
Había creído que encontraría honor, emoción, incluso aventura. En cambio, había encontrado desesperación, terror, miseria y preguntas que no sabía cómo responder.
El cielo, que había amanecido hermoso y azul, se había convertido en una niebla sucia bajo el humo negro de los cañonazos. Las balas minúsculas silbaban en su despiadada trayectoria y terminaban en un crescendo de tierra volando por los aires, carne destrozada.
Nora Roberts.
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Sí, Jua-nita sí. ¿ Y crearlo?
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¿Acaso peco de lujuria, cuando lloró por aquellos paraísos perdidos?
¿Por qué todos lo silencios que escucho me saben a sutilezas?
Cuando siempre tenemos los mismos sueño. El alba nos despierta de la misma forma y siempre caminamos por los mismos senderos. Algo falla. Nos estamos haciendo viejos o ha envejecido nuestra alma.
¿Por qué tantísimas luchas? ¿Acaso no podíamos ser igual que los demás?
Cuando una persona cambia, sin quererlo, alguien cambia después y posteriormente, a muchos de ellos, hasta le salen seguidores…
¿Por qué cuando se destruyen viejos universos, nacen nuevas formas de filosofía?
Cuantas veces he querido echar raíces en suelos imposibles, siendo estos muy áridos y rocosos. Impenetrable para la raíz de cualquier semilla.
Muchas veces me he preguntado: ¿Por qué encontramos tan caudalosos, aquellos ríos que vimos en nuestra infancia? Si hoy los mismos ríos, los vemos y están semis secos.
Cuantas veces me he bañado, en aquella oscuridad que crea los remordimientos e insatisfacciones, buscando encontrar la puerta de salida, aquella que me llevara la paz a mí destino.
Es verdad que no siempre evito, que se apoderen de mí, las necedades ostentosas.
Cuantas veces he caminado por el camino de las tinieblas y de pronto, en el paso siguiente, zas, he encontrado la luz…
A muchos nos gusta hablar de la liberación de nuestra mente, pero… escondemos escuetamente las cadenas que arrastramos, allá en el fondo de nuestra alma.
Mario.
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Yo me quedo con este capítulo, ya que de los ciento treinta y ocho capítulos que tiene PLATERO, no hay ni uno para apartar…
CVII
IDILIO DE NOVIEMBRE
Cuando, anochecido, vuelve Platero del campo con su blanca carga de ramas de pino para el horno, casi desaparece bajo la amplia verdura rendida. Su paso es menudo, unido, como el de la señorita del circo en el alambre, fino, juguetón… Parece que no anda. En punta las orejas, se diría un caracol debajo de su casa. Las ramas verdes, ramas que, erguidas, tuvieron cuervos ¡qué horror!, ¡ahí han estado, Platero, se caen, pobres, hasta el polvo blanco de las sendas secas del crepúsculo. Una fría dulzura malva lo nimba todo. Y en el campo, que va ya a diciembre, la tierna humildad del burro cargado empieza, como el año pasado, al parecer divina…
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Que recuerdos hermosos de mis primeros años de secundaria y las lecturas en la materia de literatura con este JR Jimenez …. esa forma tan especial de escribir … y ese Platero tan tierno !
Esa forma de escribir aun recuerdo :
cap – La Luna
“Platero acababa de beberse dos cubos de agua con estrellas en el pozo del corral,”
No es precioso imaginarlo ?
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Capítulo diez de Platero y yo:
¡Ángelus!
Mira, Platero, qué de rosas caen por todas partes: rosas
azules, rosas blancas, sin color… Diríase que el cielo se
deshace en rosas. Mira cómo se me llenan de rosas la frente,
los hombros, las manos… ¿Qué haré yo con tantas rosas?
—¿Sabes tú, quizá, de dónde es esta blanda flora, que yo
no sé de dónde es, que enternece, cada día, el paisaje y lo deja
dulcemente rosado, blanco y celeste—más rosas, más rosas—,
como un cuadro de Fra Angélico, el que pintaba la gloria de
rodillas?
De las siete galerías del Paraíso se creyera que tiran
rosas a la tierra. Cual en una nevada tibia y vagamente colorida, se
quedan las rosas en la torre, en el tejado, en los árboles. Mira:
todo lo fuerte se hace, con su adorno, delicado. Más rosas,
más rosas, más rosas…
Parece, Platero, mientras suena el Angelus, que esta vida
nuestra pierde su fuerza cotidiana, y que otra fuerza de adentro,
más altiva, más constante y más pura, hace que todo, como en
surtidores de gracia, suba a las estrellas, que se encienden ya
entre las rosas… Más rosas… Tus ojos, que tú no ves, Platero,
y que alzas mansamente al cielo, son dos bellas rosas.
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Sabes ? alguien dijo ” hablamos igual, pero distinto ”
será eso nada más. A mi como llevo en la sangre esa cosa que llamo ” medioandaluza” entiendo bastante muchas cosas del orto lado del charco. Que no hubiera dado mi abuela por saber que esto pasaría ! ….. ella que mandaba una carta y recibia respuesta uno o dos meses despues ! mmmm triste aveces !
Po eso yo ahora me desquito , voy y vengo VIRTUALMENTE
donde me da en ganas …. pero sin peligros sin pasaportes ni visas que presentar !
Yo tambien soy alumna asi que maestro ud siga escribiendo jajajajaj !
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oscar hace 10 años, 11 meses.
