Foro: RETAZOS DE LIBROS – Mayormente.com

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conxa said La frágil belleza de lo efímero. Muy bello, amigo. 14 noviembre, 2012 at 19:15 #316912

conxa said Me sumo a esta iniciativa magnifica para los amantes de las letras, Mario. ¡Gracias! 14 noviembre, 2012 at 19:08 #316911

conxa said El joven experimentaba esa profunda sensación que ha debido de hacer vibrar el corazón de los grandes artistas cuando, en el apogeo de su juventud y de su amor por el arte, se han acercado a un hombre genial o a alguna obra maestra. Existe en todos los sentimientos humanos una flor primitiva, engendrada por un noble entusiasmo, que va marchitándose poco a poco hasta que la felicidad no es ya sino un recuerdo, y la gloria una mentira. Entre estas frágiles emociones, nada se parece más al amor que la joven pasión de un artista que inicia el delicioso suplicio de su destino de gloria y de infortunio; pasión llena de audacia y de timidez, de creencias vagas y de desalientos concretos. Quien, ligero de bolsa, de genio naciente, no haya palpitado con vehemencia al presentarse ante un maestro siempre carecerá de una cuerda en el corazón, de un toque indefinible en el pincel, de sentimiento en la obra, de verdadera expresión poética. Aquellos fanfarrones que, pagados de sí mismos, creen demasiado pronto en el porvenir, no son gentes de talento sino para los necios. La obra maestra desconocida Honoré de Balzac 14 noviembre, 2012 at 19:03 #316910

mario59 said Ya se han marchitado las flores en el jarrón, ya no necesitan el agua y tú te empeñas en querer regalas creyendo que el agua la hará revivir, le pones unos polvo para atrasar su atardecer, ¡Mujer, ponle sonrisas que alegraras sus auroras! Mario. 14 noviembre, 2012 at 16:38 #316906

mario59 said Hay sueños robados a unos espejos rotos. Sueños teñidos del síndrome de la discordia, con familias rotas por exceso de lamentos, tirándose todo a la cara, unos a otros, todo vale como arma arrojadiza. Todo por una enfermedad de juventud. Hay primaveras que con pocos días pierden sus sonrisas. Son tiempos de nueva sensaciones, Son los ciclos de las miradas perdidas, estos, solo se montan en aquellos sueños que no tienen olvidos. La candidez siempre va buscando a los mirlos blancos y el desencanto está siempre presente, al otro lado de la misma esencia natural. Hay preciosas flores, que al poco de abrirse a la vida, involuntariamente han perdido sus pétalos. Sentimientos y engaños encubiertos con sabanas blancas. Mentiras que están encomendadas al paraíso de los vientos. Hay mosaicos de errores envueltos en tinieblas. La comida es un enemigo invisible que está en la trinchera. El lavabo es el amigo ideal y la gran fuente del silencio. Se pueden buscar diamantes en el interior del alma a través de la boca, provocando el vomito. Encontrando al final, una pobre silueta, atada en el ataúd de otra vida muerta. Hay preciosas mariposas, qué voluntariamente chocan contra su propio cielo de cristal. No importa que en el empeño pierdan, sus preciosas alas de terciopelo. Pero… eso qué importa, el programa de fiestas sigue su curso con empeño, recordando todos los emblemas, claro, como estos están envuelto en las tristes alas de los ruiseñores. Mario. 14 noviembre, 2012 at 13:10 #316904

mario59 said ¡Destino! ¡Por favor! haz que yo no muera sin volver a verla. Era tan limpia de alma y tan sencilla de corazón. ¡Senderos! Déjame caminar por vuestras áridas orillas envueltas en zarzas. Y sobre mis pies llevo su huella tan sentida en profundidad, de arañazos y espinas. ¡Acuífero! ¡Tengo sed! Déjame mojar mis labios. He pasado descalzo por hirientes salinas, siguiendo el vuelo de un pájaro herido. Sol de un día, encerrado entre falsas tinieblas, es más expresiva la luna cuando entra en mi corazón y no necesita, ni rezos ni alabanzas. Pasión de una noche de verano llena de amor con muchas velas, déjame ahuyentar mis llantos detrás de los humos azules, sintiendo en mis espaldas las alas de un fénix de cristal, que destruye todas mis alegrías. Mario. 13 noviembre, 2012 at 13:27 #316818

mario59 said Hola Maci. Hace más de tres siglos, que cuando un Ingles no encuentra la luz que alumbré su camino, se viene para España a buscar la paz en la naturaleza y un lugar que siempre le ha gustado, ha sido La Alpujarra Granadina-Almeriense. Hay infinidad de libros escritos por ingleses de La Alpujarra. Pero solo han sido traducidos a la lengua de Cervantes, dos o tres y este es uno de ellos. Gracias Maci por aportar algo digno de ti, sé que tienes una gran entrega por la cultura. Mario. 12 noviembre, 2012 at 13:31 #316731

maci said Pero de pronto nos encontramos con que de verdad estaba sucediendo. Nos habíamos deshecho de todo lo que había de cómodo y previsible en nuestras vidas y nos habíamos lanzado al vacío. Cualquiera que se hubiera cruzado con nosotros en el camino podría haber pensado que éramos refugiados obligados a abandonar nuestra amada patria, pero no estábamos tan deprimidos como anonadados por la sorpresa de encontrarnos de hecho formando parte de un guión que nosotros mismos habíamos escrito. Aquello parecía no tener fin, las subidas a través de largas y pesadas pendientes a unas cordilleras descoloridas por las sequías y las heladas, y a continuación las llanuras en lo alto, con un viento helado batiendo el polvo de la cuneta. Finalmente, a última hora de la tarde del quinto día, nos encontramos descendiendo lentamente por un largo desfiladero flanqueado a ambos lados por espectaculares formaciones rocosas tapizadas de verde. Mientras descendíamos parecía como si estuviéramos entrando en otro mundo diferente. El marrón pálido de la hierba de las cumbres dio paso al verde profundo de unas onduladas praderas salpicadas de flores de otoño. El sol calentaba más, el cielo estaba azul y nosotros empezamos a quitarnos capa tras capa de prendas de lana. Enclavadas en el interior de los umbríos valles, había pequeñas casitas de campo adornadas con flores de colores, y por todas partes se veía el verde opaco de los olivos. Estábamos bajando el paso de Despeñaperros y entrando en Andalucía. 11 noviembre, 2012 at 12:35 #316662

mario59 said ¿Cómo no me suicido frente a un espejo y desaparezco para reaparecer en el mar donde un gran barco me esperaría con las luces encendidas? ¿Cómo no me extraigo las venas y hago con ellas una escala para huir al otro lado de la noche? Alejandra Pizarnik, Este fue el eco interno que escucho a lo largo de su corta vida. Según su biografía. Sus complejos la llevo a la locura y después de varios intentos de suicidio al final lo consiguió a los treinta y seis años. Gran poetisa, dejando bellísimos libros de grandes poemas. Gracias Lucas, por este nuevo encuentro. Esperó que entres cuando tú lo quieras. Mario 10 noviembre, 2012 at 13:10 #316573

lucasmarti62 said Ese instante que no se olvida Tan vacío devuelto por las sombras Tan vacío rechazado por los relojes Ese pobre instante adoptado por mi ternura Desnudo desnudo de sangre de alas Sin ojos para recordar angustias de antaño Sin labios para recoger el zumo de las violencias perdidas en el canto de los helados campanarios. Ampáralo niña ciega de alma Ponle tus cabellos escarchados por el fuego Abrázalo pequeña estatua de terror. Señálale el mundo convulsionado a tus pies A tus pies donde mueren las golondrinas Tiritantes de pavor frente al futuro Dile que los suspiros del mar Humedecen las únicas palabras Por las que vale vivir. Pero ese instante sudoroso de nada Acurrucado en la cueva del destino Sin manos para decir nunca Sin manos para regalar mariposas A los niños muertos. Alejandra Pizarnik 10 noviembre, 2012 at 12:34 #316567

mario59 said Dime, dama del amanecer. ¿Qué has hecho de tú secreto? Cuando nos conocimos, vendías sueños, eran bonitos sueños envueltos, en pañuelos de seda fina. ¡¡¡ Cosa que a mí me encantó!!! Unimos nuestros caminos, tú me decías que el amor es cómo bonitos castillos de arena a la orilla del Mar, sí, muy bonitos, pero en un momento viene una ola y los deshace todo. Igual qué las aspas de los molinos las mueve el viento día a día, que así, debería ser nuestro amor, amor de día a día. Recuerdo que eras sol, que fuiste lluvia y al mismo tiempo viento, y que añorabas con tú miradas perdidas el firmamento. Yo sabía que tenías espíritu de ave emigratoria, y a pesar de ello, creí en tú palabras y me enamoré locamente de ti. Vuelvo a recordar, aquellos días en sus amaneceres, con la luz del alba, cuándo me recitabas al oído tú bonitos poemas de amor, con tantos té quieros. Te agradaba refugiarte entre mis brazos, y mis primeros besos de la mañana me decías que los querías, con sabor a pasión. Creo, que el viento volvió a cruzarse otra vez en tú camino, porque sin motivos ni previsión, el verano acabó, llegó el Invierno, y en una noche de Luna Llena, tú cuerpo se hizo otra vez amigo del viento, y voló…voló…voló…y mi sentimientos quedaron como un barco a la deriva, perdidos, sin vela, sin amarre sin timón. ¡¡¡A veces, nuestra felicidad depende, del envolvente que hemos elegido para envolver nuestros sueños!!! Mario. 9 noviembre, 2012 at 08:26 #316466

mario59 said A cada paso del camino aprendía Siddharta cosas nuevas, pues el mundo se encontraba cambiado, y su corazón se solazaba. Veía salir el sol por encima de los montes verdes y lo veía ponerse sobre la lejana playa de palmeras. Por la noche contemplaba las estrellas, ordenadas en el cielo, y la luna creciente flotando en el azul, como una barca. Observaba los árboles, los astros, los animales, las nubes, las lejanas y altas montañas, azules y suaves; los pájaros y las abejas que zumbaban, el viento que soplaba sobre los campos de arroz. Todo ello siempre había existido de mil maneras diferentes y en multitud de colores, siempre había brillado el sol y la luna; siempre los ríos habían murmurado y las abejas habían zumbado. Sin embargo, en otros tiempos, todo ello no fue más que un velo pasajero y engañoso para el ojo de Siddharta, que observaba con desconfianza; como penetraba en todo con el pensamiento, y no queriendo destruir lo que no era sustancia, resultó que la sustancia se le colocó más allá de lo visible. Pero ahora, su ojo libre veía más cerca, observaba y comprendía lo que se hallaba ante su vista; buscaba su patria en este mundo, y no en la sustancia; su fin ya no estaba en el más allá. El mundo era bello, si se lo contemplaba con la sencillez de un niño. Hermosas eran la luna y las estrellas, el riachuelo y la orilla, el bosque y la roca, la oveja y el cárabo dorado, la flor y la mariposa. Del libro “SIDDHARTA” De GERMANN HESSE. 8 noviembre, 2012 at 23:28 #316455

mario59 said ¡¡¡Nos ha ocurrido nunca!!! Que cuando acabas de leer un libro y cierras su última página. Te preguntas a ti mismo. Si tuviera que salvar un pasaje de este libro de una quemada ¿Qué retazo salvaría? Eso es lo que pretendo, que dejes tú pequeña huella en este espacio, reservado, al trozo de libro que más te allá impresionado por la calidad de su lectura y al mismo tiempo, si eres adicto a escribir pequeñas cosas, tengas como yo, un paraíso donde posarlas con gran satisfacción. 8 noviembre, 2012 at 23:23 #316454