Ha sido para mi, toda una suerte encontrar estos retazos de libros.
He leido todas las aportaciones y me he quedado muy satisfecha.
Es un bonito lugar ,este que teneis, y escribiré algo.
La semana pasada, leí “Luna de Lobos” de Julio Llamazares.
Quedé muy sorprendida al leerlo porque siendo un libro de una crudeza singular,el autor habia sabido llenarlo de lirismo. Las comparaciones eran constantes y a cual más hermosa.
No sé si esto se ajusta al patrón de vuestro foro. Yo devolvi el libro pero copié alguna de aquellas comparaciones de tal calado. Y os las voy a escribir.
El tema era de unos combatientes republicanos.Plena posguerra española.
“El sol se abalanzó sobre ellos “como” un alud de trigo dolorido y amargo”
“Estoy solo en el chozo. Mi cuerpo rechina al levantarme “como”un viejo baúl destartalado.
“El sol está sangrando y me hiere los ojos”
“A la puerta del chozohay una calderacon agua. sumerjo la cabeza y su lengua me atraviesa “como” una cuchillada.
“He recorrido,agachado, hasta el pilón lleno de estrellas, en el centro de la plaza”
“El chorro de agua que golpea implacable las columnas azules que sostienen la noche”
En fín, como veis, todo son metáforas y comparaciones que hacen de este sibro algo singualar.¡Os invito a leerlo!
“Tor”
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Trato de organizar los recuerdos de mi niñez y se me escurren de mis torpes manos, se me escapan entre los dedos como peces todavía vivos, que quieren regresar a la vida, que buscan el agua al menor descuido, sin darme tiempo a alcanzar la estabilidad de mi emociones, allá cerca de la gloria.
Me acuerdo de mi niñez por aquellos caminos polvorientos y a veces con barro, Llevando los libros entre correas atados, Camino del lejano colegio. Cuando la climatología te lo permitía, alguna que otra vez, me sentaba en una piedra que había al borde del camino, siempre en la misma, le llegué a coger cariño y esperaba algún movimiento de en la maleza, A vece un pájaro, una pequeña serpiente, una liebre, un lagarto, una perdiz.
Esa era mi felicidad, libros y naturaleza viva, rodeado del sistema solar en las alturas. Muchas veces miraba a la tierra ocre y roja que me rodeaba en aquel espacio, en cambio la envolvente de mi aldea era tierra blanca grisácea, de ahí mi extrañeza.
Al caer el sol, el cielo se derrumbaba con dulce melodías en formato de suaves sombras, que traía olores a trigo, amapolas, higueras y ha frutas maduras. Y por la mañana, cada aurora me traía, olor a pan recién hecho, a café de puchero, a armonía familiar y a hechizos de un nuevo día.
Mario.
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A los dioses no hay que temerlos. La muerte no es algo de lo que haya que preocuparse. Es fácil conseguir lo bueno. Lo terrible es fácil de soportar.
Jostein Gaarder
Esplendido libro con telón de fondo la filosofía.
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Hola Nicol.
Pienso igual que tu, si, pienso que cada libro tiene vida propia y sufro mucho cuando alguien dice, que tira los libros al contenedor del papel o qué ha encendido la barbacoa con unos de ellos.
Siento un gran respecto por ellos y me gustaría que ellos estuviesen más contentos del trato que le damos.
Muy bonito tú escrito y al principio me ha parecido que formaba parte de un libro, por lo bien redactado que está.
Esperó más encuentros en este acogedor lugar. Gracias.
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CONTINUA…..
Pasé de las suaves manos que me portaban, a otras más ásperas, rugosas, parecían de mucha más edad, y pude comprobar que estaba en lo cierto, cuando sentí unos ojos ya ancianos posarse sobre mis páginas. También eran de un color azul precioso, pero la cara que los enmarcaba no tenían la frescura de la juventud, sino las arrugas de una larga vida, eso sí, una cara llena de bondad y experiencia, y sus ojos también sonrieron, y hasta creí ver resbalar una lágrima por la mejilla.
-Ya te dijo que te lo traería, abuela-escuché que decía una voz cantarina- Me costó un poco encontrarlo, pero miré donde tu me dijiste que estaría, y allí estaba. Parece que hace mucho que nadie lo ha leído porque tenía un poco de polvo cuando lo cogí.-
- Estaba segura de que lo conseguirías- oí que contestaban. Y algo dentro de mi se sobresaltó, como si hubiese reconocido una voz querida y ha tiempo olvidada. -Yo misma lo coloqué allí con la intención de ir a recogerlo, pero después fue pasando el tiempo y lo olvidé. Pero ahora, gracias a ti, podré disfrutar otra vez de su lectura, ¡es tan bonito!
Y entonces recordé… recordé aquel lejano día, en que yo, recién salido de la imprenta, unas manos suaves y unos ojos azules hojearon por primera vez mis páginas, y luego otra vez, y otras… empapándose de letras, disfrutando de mi historia, mi historia de amor fantástica.
Nicol
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Yo dormía un plácido sueño de años en mi rinconcito de la biblioteca. Mis páginas, amarillentas por el paso del tiempo, guardan una historia fantástica. No es que sea un libro muy importante, como esos otros que están en la estanteria principal, y que hablan de Historia, de Arte, de Grandes Temas de la Humanidad, yo solo cuento una pequeña historia de amor, eso sí, fantástica, como ya he dicho.
Estaba durmiendo, y sentí que de pronto, unas manos suaves me arrancaban de mi sueño, y delicadamente, iban volteando mis hojas una a una. Unos ojos azules, enmarcados en un rostro juvenil, pasaban su mirada rápidamente por cada renglón de mis páginas, y en un momento, los ví sonreír. Me cerró suavemente y sentí que me transportaban. Hacía mucho que no tenía aquella mágica sensación. ¿A dónde me llevarían?
Salimos a la calle, lo supe porque sentí como una ligera brisa, se colaba entre mis hojas haciéndome cosquillas, haciendo resbalar el polvillo acumulado durante años. Me imaginé un montón de sitios a los que podría ir, recordando tiempos pasados en que fui un libro de moda, y en los que nunca estaba ocioso… un jardín, la playa, la hierba de algún prado, un sillón en el rincón mas tranquilo de la casa, la sombra de algún árbol…, y entonces cambió la luz. Ya no estábamos en la calle, sino dentro de algún edificio; y volví a sentir aquella sensación que tanto me gustaba, el paso de unas manos a otras.
SIGUE…..
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Un breve resumen: se puede sacar un conejo blanco de un
sombrero de copa vacío. Dado que se trata de un conejo muy grande, este truco dura muchos miles de millones de años. En el extremo de los finos pelillos de su piel nacen todas las criaturas humanas. De esa manera son capaces de asombrarse por el imposible arte de la magia. Pero conforme se van haciendo mayores, se adentran cada vez más en la piel del conejo, y allí se quedan. Están tan a gusto y tan cómodos que no se atreven a volver a los finos pelillos de la piel. Solo los filósofos emprenden ese peligroso viaje hacia los límites extremos del idioma y de la
existencia. Algunos de ellos se quedan en el camino, pero otros se agarran fuertemente a los pelillos de la piel del conejo y gritan a todos los seres sentados cómodamente muy dentro de la suave piel del conejo, comiendo y bebiendo estupendamente:
–Damas y caballeros –dicen–. Flotamos en el vacío.
Pero esos seres de dentro de la piel no escuchan a los filósofos.
–¡Ah, qué pesados! –dicen.
Y continúan charlando como antes:
–Dame la mantequilla. ¿Cómo va la bolsa hoy? ¿A cómo están los
tomates? ¿Has oído que Lady Di espera otro hijo?
Jostein Gaarder
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Soñé… en un lago inmenso,
en medio de un bonito bosque
lleno de abedules y eucaliptos,
donde el único sonido audible
era el canto de la alondra. Soñé… que ese día estaba
Lucia junto a mí,
y el resplandor de su cuerpo
anulaba todos mis pensamientos.
Quise hablar pero no pude,
pensaba decirte lo
mucho que la quería,
al fin pude, y mis palabras
salían en forma de sonetos.
De repente, oí unas carcajadas,
Eran de risas,
esas risas retumbaron por todo el valle,
formando un eco fuerte y repetido,
de repente me desperté,
mi alegría se volvió llanto
estaba sudando y al mismo tiempo frio,
y pensé:
“es la María que ha vuelto,
y viene a torturarme otra vez.”
Mario.
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Sentí de nuevo el dolor por el desgajamiento de una situación ya establecida. La sensación de ir dejando detrás fragmentos irrecuperables de mi vida. Esta vez el balance era distinto. La ligereza de mi equipaje se había transformado en una carga sólida y definitiva. La compañía de Ezequiel y de mi hija me confortaba. Con nosotros viajaba nuestra casa donde quiera que fuéramos. El hogar está en la cabeza, en el corazón o, como diría Regina, por todo el cuerpo. Nosotros tres éramos nuestro hogar y conducíamos nuestro destino. Yo veía mi sueño navegando hacia puertos seguros. No obstante una congoja inexplicable me asaltaba. Es la congoja de los adioses, me decía. La nostalgia de lo que queda atrás, vivido y agotado sin remedio.
Libro da Josefina Aldecoa.
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RECINTO DE LOS RUISEÑORES.
Noche solemne,
encantadora para mí.
Volver a recorrer con mis manos,
los tapices dorados de tu cuerpo.
Poder sentir otra vez tanto gozo,
tener en mi tacto ese
paraíso en estado natural,
que son tú montañas sagradas
y llegar acariciar el manantial de la vida,
envuelto en pétalos de rosas,
allá, cerca del arco iris.
Fue maravilloso encontrar
tú mirada dentro de la mía,
lloré por tanta felicidad hallada.
Sentí, el goce de tus manos,
recorriendo todo mi cuerpo,
transitando por todas
mis veredas y senderos,
como tu caricias llegaban a lo
alto de la colina de los sentidos
y descubrir el bello encanto
del canto de los ruiseñores.
Emotiva noche de Agosto,
como techo, el firmamento;
una cúpula de estrellas brillando
con todo su esplendor.
Como cama;
una suave manta sobre
el césped del jardín,
dos cuerpos desnudos ,
jugando a ser viento,
sintiéndonos como en la pubertad.
Al principio… sin arrebatos,
sin grandes pasiones…
después… hordas de manos
acariciándonos intensamente.
Buscamos plenamente salir
del ocaso de los dioses
y encontrar la estela de
una estrella fugaz que nos
devolviera todo nuestro esplendor.
Tuvimos el placer de escuchar
toda una sinfonía de sirenas
cantando a la luz de la luna.
Pronto llegó el alba, que enfrió
nuestros sofocados cuerpos.
Pero… quedó todo el calor del Estío
en nuestros amados corazones.
Mario
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Pedro Antonio de Alarcón, otro olvidado de la literatura Española.
Gran trabajador con un historial impresionante en creaciones.
Nació en Guadix (granada). Inicio varias carreras y al final dijo que lo suyo era escribir.
Saludos Lucas.
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–Oye, tú, Manuel:¿Por qué irá solo esta tarde el señor Corregidor a ver a la navarra?–le preguntó una lugareña a su marido, el cual la llevaba a grupas en la bestia.
Y, al mismo tiempo que la pregunta, le hizo cosquillas porvía de retintín.
–¡No seas mal pensada, Josefa!–exclamó el buen hombre–.La señá Frasquita es incapaz…
–No digo lo contrario… Pero el Corregidor no es por eso incapaz de estar enamorado de ella… Yo he oído decir que, de todos los que van a las francachelas del molino, el único que lleva mal fin es ese madrileño tan aficionado a faldas…
–¿Y qué sabes tú si es o no aficionado a faldas?–preguntó a su vez el marido.
–No lo digo por mí… ¡Ya se hubiera guardado, por más Corregidor que sea, de decirme los ojos tienes negros! La que así hablaba era fea en grado superlativo.
–Pues mira, hija, ¡allá ellos!–replicó el llamado Manuel–. Yo no creo al tío Lucas hombre de consentir… ¡Bonito genio tiene el tío Lucas cuando se enfada!…
–Pero, en fin, ¡si ve que le conviene!…–añadió la tía Josefa, retorciendo el hocico.
–El tío Lucas es hombre de bien…–repuso el lugareño– y a un hombre de bien nunca pueden convenirle ciertas cosas…
–Pues entonces, tienes razón… ¡Allá ellos! ¡Si yo fuera la señá Frasquita!…
Libro de Juan Pedro Alarcón, que sirvió de libreto a Manuel de Falla para su obra musical “EL SOMBRERO DE TRES PICOS”
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Largo tiempo sumido en hondas reflexiones, sobre el valor de la oscuridad, y la dicha de no tener un nombre, y ser como la ola que regresa al profundo cuerpo del mar; pensando como la oscuridad purga la mente de los fastidios del rencor y la envidia; como hace correr por las venas las libres aguas de la generosidad y de la grandeza; cómo permite dar y recibir sin retribución ni alabanza; 1o que habrá sido el caso de todos los grandes poetas, suponía (aunque su conocimiento del griego no era suficiente para afirmarlo) porque, pensaba, Shakespeare debía escribir de esa manera, y los constructores de iglesias, construir así, animadamente, sin necesitar agradecimiento ni fama, con solo SU trabajo durante el día y un poco de cerveza por la noche – “Que vida admirable es esta!”,
pensó deseperazandose bajo la encina.
“¿Por qué no gozarla ahora mismo?”
La idea golpeó como una bala. La ambición se hundió como una plomada. Libre de la congoja del amor rechazado, y del despecho y de todos los demás aguijones y punzadas que el erial de la vida le clavo cuando codiciaba la gloria, pero que ya nada podían contra dios, abrió los ojos” que habían estado cerrados todo ese tiempo, pero que no habían visto más que pensamientos, y vio a sus pies, en la hondonada, su casa.
Ahí estaba en el temprano sol de la primavera.
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Como lo demuestran claramente su vida y su obra, Balzac pertenecen a la categoría de los que Víctor Hugo, refiriéndose a Shakespeare denominaba hombres-océano como escritores. Balzac también fue llamado hombre-elefante por sus amigos, por sus grandes dimensiones tanto físicas como humanas.
Su vigorosa personalidad, su desmesurado talento, su capacidad fabulosa de trabajo, escapan a todo análisis que se intente hacer con criterios normales. Exactamente lo mismo ocurre con La Comedia Humana, obra de extraordinaria amplitud y complejidad, desbordante de personajes de todo tipo, que fue la unión de muchos de los personajes de sus anteriores libros.
Este escritor fue un ejemplo para muchos, a pesar de acompañarle casi siempre, la mala suerte.
Conxa, muchas gracias por tu lucidez en presentarnos quien fue un autentico escritor.
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Me ha encantado, felicidades, Mario.
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oscar hace 9 años, 2 meses.
