Que puedo decir de Mario Benedetti. Que no esté dicho ya, que lo venero como un dios, desde mi humildad y amante a la poesía.
Creo que está dicho todo de la calidad de este autor, si opinar algo de él sería, que todos desearíamos ser a la hora de escribir Mario Benedetti.
¡¡¡Muchas gracias Diana por subirlo y recordarlo como lo que es, un dios celestial!!!
Mario.
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Le pedí a Avellaneda que faltara a la oficina. Yo, su jefe le autoricé y basta. Se quedó todo el día conmigo en el apartamento. Me imagino la bronca de Muñoz con dos tipos menos en la sección y toda la responsabilidad sobre sus hombros.No sólo la imagino sino que la comprendo.Pero, no importa.Estoy en una edad en que el tiempo parece y es irrecuperable.Tengo que asirme desesperadamente a este razonable dicha que vino a buscarme y me encontró.. Por eso es que no puedo volverme magnánimo, generoso, no puedo ponerme a pensar en en las preocupaciones de Muñóz antes que en las mías.. La vida se va, se está yendo ahora mismo, y yo no puedo soportar esa sensación de escape, de acabamiento, de final. Este día con Avellaneda no es la eternidad, es sólo un día , un pobre indigno limitado día,al que todos, desde Dios para abajo hemos sido condenados.
Mario Benedetti
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En realidad, cuando me puse a escribir la carta, lo hice sin reflexionar mayormente y hasta algunas de sus hirientes frases parecían inmerecidas. Pero, en ese momento al volver a pensar en todo lo que antecedió a la carta, recordé de pronto un sueño que tuve en alguna de esas noches de borrachera: espiando desde un escondite me veía a mí mismo, sentado en una silla en el medio de una habitación sombría, sin muebles ni decorados, y detrás de mí a dos personas que se miraban con expresiones de diabólica ironía. una era María ; la otra era Hunter. Cuando recordé ese sueño, una desconsoladora tristeza se apoderó de mí. Abandoné la puerta del correo y comencé a caminar pesadamente.
Ernesto Sabato
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Hemos dicho palabras,
palabras para despertar muertos,
palabras para hacer un fuego,
palabras donde poder sentarnos
y sonreír.
Hemos creado el sermón
del pájaro y del mar,
el sermón del agua,
el sermón del amor…
Hemos inventado nuevos nombres
para el vino y para la risa,
para las miradas y sus terribles
caminos.
Yo ahora estoy sola
—como la avara delirante
sobre su montaña de oro—
arrojando palabras hacia el cielo,
pero yo estoy sola
y no puedo decirle a mi amado
aquellas palabras por las que vivo.
(AP 42)
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Cuantas veces he pensado
en cambiar de acera
creyendo que podrías encontrar
otro paraninfo
y un mundo mejor.
tantas veces he soñado en comprar
un viaje para la eternidad,
con tanta rebeldía
me he fumado un gran porro
pensando en encontrar
la felicidad envuelta en luces,
y solo ha habido resentidas quimeras
buscando agonizar en pozos ciegos.
Mario.
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Porque sonríes,
Sabes que si acaricias tu sentidos
tendrás placidez eternas,
acaso el latifundio de las palabra
alojo malos sentimientos en ti,
quizá la mezquindad del tiempo
sembró en ti
desengañada quimeras ensombrecidas.
A donde quedaron los halagos de la noche
los que puso en ti la fiebre de los sentidos
Y el terremoto de las ilusione
que bordo con espigas de trigo
la sobra alargada de los placeres
y la forma terrenal de los motivos.
Háblame de valles y ríos, allí,
por donde pueda transitar mi alma,
de setos en el empinado bosque
y nidos de golondrina en abandonadas casas.
De campanas tocando a llantos
Y de hombre derramando llagas.
Porque me gusta tanto,
mal vivir en las angustias de los silencios
y deshojar margaritas
sin buscar si mi chica me quiere.
Si yo me empecino en buscar
estrellas en medio de la noche,
escuchando el árbol de la necedad
descansa encima de mi alma.
Mario.
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Continua…..
La infancia de Alejandra Pizarnik podemos imaginarla como triste. Recreada en sus poemas y en sus cuentos, surge como una época solitaria, con la imagen de una niña introvertida, y llena ya de fantasías y terrores.
Uno de sus relatos en prosa, El viento feroz, esclarece su biografía poética:
Andrea [¿Alejandra?] gustaba de narrarlo con la intención de exorcizar su misterio, creyendo ingenuamente que su horror oculto se gastaría con el uso frecuente.
Pero no. Estaba intacto y virgen como cuando sucedió por vez primera. Ella tenía cuatro años. Estaba con sus padres en el teatro esperando el momento de la función. Cuando se apagaron las luces su cuerpecito vibró convulso como cuando se introduce por un segundo el dedo en el toma corriente. Un bicho monstruoso, un alacrán bebedor de sangre se había remontado a su ser e inauguraba un proceso de devastación que jamás finalizaría.
Esta imagen la repetirá en un poema de Las aventuras perdidas,
donde dice:
Mi infancia sólo comprende
al viento feroz
que me aventó al frío.
Y en el mismo libro vuelve a referirse a su infancia en “El Despertar”
cuando escribe:
Recuerdo mi niñez
Cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña.
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BIOGRAFÍA POÉTICA
Toda literatura es autobiográfica, finalmente.
Todo es poético en cuanto nos confiesa un
destino, en cuanto nos da una vislumbre de él
—Jorge Luis Borges
Hacia el final de su vida, Pizarnik declara que su ideal sería hacer
poesía con cada minuto de su diario vivir:
Ojalá pudiera vivir solamente en éxtasis,
haciendo el cuerpo del poema con mi
cuerpo, rescatando cada frase con mis
días y con mis semanas, infundiéndole al
poema mi soplo a medida que cada letra
de cada palabra haya sido sacrificada en
las ceremonias del vivir.
La poesía era para ella “un destino, no una carrera”. Es la misma idea de Octavio Paz y otros surrealistas, cuando afirma en Las Peras del Olmo: “El arte no es un espejo en el que nos contemplamos, sino un destino en el que nos realizamos”. En este capítulo trazaremos someramente su biografía poética. Para esto nos hemos basado en sus textos, en conversaciones que hemos sostenido con amigos íntimos, como Olga Orozco, Sylvia Molloy, Ana Becciú y Ana M. Barrenechea, y también en la correspondencia que nos facilitaron.
Nace en Buenos Aires en 1936. Sabemos por documentos que sus padres fueron emigrantes rusos, de ascendencia judía, y que vivieron en la parte sur de Buenos Aires, en un barrio de burguesía media. El desarraigo de Pizarnik, provocado por esta falta especial de raíces nacionales y locales, se relaciona con el sentimiento de exilio que recorre sus poemas y que no la abandonó jamás.
Sigue….
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Hola Lucas.
Un libro muy interesante, agradable su lectura y fácil su comprensión.
A lo largo de los últimos años, he leído una serie de libros y este es uno de ellos. Que todos son sus génesis. Los argumentos históricos quizás estén recogidos de las mismas fuentes y en los libros son tratados por un igual. Tienen el mismo estilo de texto qué “La catedral del Mar”. Concuerdan con alguna otra cosa más.
Parece ser, como si Ildefonso Falcones y Jorge Molist haya montado una escuela de escritores, ya que el producto salé muy igual, ya digo,como textos sacadas de un mismo patrón.
No quiero ni pensar, que llegará un día en qué, pongamos unos pensamientos en un ordenador y él mismo, nos edite el libro y un tiempo no lejano, se convierta en un Best Sellers.
Si eso ocurriera, apaga y vámonos, cogeré el paraguas y marcharé lejos diciendo; que han llegado malos tiempos de lluvias con tormentas.
Lucas, no he pretendido hacer de crítico literario. Esto solo es, una humilde opinión de un pequeño lector. Quizá tú pienses todo lo contrario. Ahí radica la esencia del ser humano.
Mario.
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Era una mañana radiante de finales de abril y los numerosos naranjos que poblaban los jardines de Barcelona la perfumaban con un dulce aroma a azahar. Al día siguiente partiría la flota y debía cumplirse la primera parte de la condena. Joan fue a Santa Anna, donde se confesó con fray Antoni, escuchó sus consejos y asistió a misa. Después, acompañado por Gabriel y sus amigos, se dirigió a la plaza del Blat, donde se encontraba la prisión de la ciudad. El día anterior los pregoneros cantaron la sentencia, lugar y hora por toda la urbe y allí le esperaban el alguacil, el verdugo y un destacamento de ballesteros de la flota de Vilamarí. También una representación del gremio de los Elois.
El verdugo se encargó de desnudar a Joan de cintura para arriba y de hacerle montar en un borrico. Le ató las manos y puso en la silla del rocín un artilugio que sujetaba a Joan por la barbilla de forma que no pudiera agachar la cabeza para que todo el mundo le viera la cara durante su paso por «la vergüenza».
Jorge Molist.
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Continuación…………….
Sabes amada mía, té quiero recordar, que al gran filósofo GIBRAN KHALIL GIBRAN, una señora, un día le preguntó: Gibran ¿Qué piensa sobre los hijos? Y este le respondió:
“USTEDES SON EL ARCO POR MEDIO DEL CUAL SUS HIJOS SON DISPARADOS COMO FLECHAS VIVAS.”
“EL ARQUERO VE EL BLANCO SOBRE EL CAMINO DEL INFINITO Y LAS DOBLA CON TODA SU FUERZA A FIN DE QUE SUS FLECHAS VAYAN VELOCES Y LEJOS.”
“POR ESO USTEDES TUVIERON LA OPORTUNIDAD DE VIVIR SU VIDA Y LA LIBERTAD DE AMAR Y HACER SU VIDA. DEJEN QUE SUS HIJOS VUELEN SOLOS DEL NIDO CUANDO LLEGUE LA HORA Y NO LES RECLAMEN PARA QUE VUELVAN.”
Mario
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Esposa mía, solos tú y yo, igual que en el inicio de nuestra larga y maravillosa aventura.
Juntos, hemos recorrido el camino con algún que otro sobresalto, pero con amor, buscaremos tu y yo solos, encontrar la eternidad.
Nuestros hijos volaron a conquistar nuevo espacios, lejos de nuestros frágiles entendimientos.
Nosotros quedamos satisfechos de nuestra labor, en la cadena de la descendencia, aquella que nos exige nuestros valores humanos.
No importa las horas de sueño que has perdido, cuando ellos eran pequeños o estaban enfermos.
Carece de sentido pensar en las horas pérdidas en la puerta de los colegios, esperando sus entradas y salidas para llevarlos a otras actividades.
No importa la cantidad de horas extras que yo he tenido que hacer en el trabajo, para poder pagar la matriculas y tasas de la universidad.
Ahora querida, te pasas mucho tiempo mirando a la puerta, esperando que por ella entre unas brisas de aire fresco, que pueda refrescar las desidias de nuestras almas. Pero eso ocurre pocas veces.
Pero no importa, una vez a la semana vamos nosotros a acariciar los aires frescos y puros de la montaña de sus hogares y tenemos la dicha de abrazar y estar con nuestros nietos.
Siempre estamos deseando que llegue el verano y cierren los colegios, dejándonos sus hijos y pasen más tiempo con nosotros y así salimos de este letargo que tanto nos tiene acongojado el corazón.
Sigue……
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Lo siento. EL CEMENTERIO DE PRAGA.
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Dime amigo mío:
¿Quién te ha hecho tanto daño?
Siempre encerrado con tú soledad.
Nunca has querido buscar:
una compañera para querer…
Un sueño que cobijar…
un dios para adorar…
Dime amigo mío:
¿Quién te ha hecho tanto daño?
Siempre huyendo de ti mismo.
En el colegio fuimos compañeros,
amigos en la pubertad,
padrino de mi hijo
y socios en la lealtad.
Dime amigo mío:
¿Quién te ha hecho tanto daño?
Siempre con tus minadas pérdidas.
No quieres abrir tú corazón.
Con lágrimas en mis ojos,
yo te abro el mío.
No quieres preguntas,
pero… yo necesito respuestas.
Dime amigo mío:
¿Quién te ha hecho tanto daño?
Siempre buscando tú propio olvido.
De niño eras dialogante con mucha fluidez,
hablábamos mucho de nuestros sueños de papel,
quizá tú papel se debió mojar
cuando doblabas la esquina,
para ir a tu casa.
Mario.
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“Me da vergüenza ponerme a escribir, como si desnudara mi alma” Así empieza el relato vital del capitán Simonini, un piamontés afincado en París que desde joven se dedica al noble oficio de crear documentos falsos. Estamos en marzo de 1897 pero las memorias de este curioso individuo abarcarán todo el siglo XIX.
Es un homenaje a la novela propia de la época, el folletín, son las novelas de Dumas y Sue las que inspiran al falsario en la creación de sus documentos, de lo cual se deduce que es la realidad la que copia a la literatura y no viceversa. En El cementerio de Praga, nada es lo que parece y nadie es quien realmente dice ser: todo es según convenga, pues, bien mirado, la diferencia entre un hada y una bruja es solo una cuestión de edad y encanto
Humberto Eco.
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oscar hace 10 años, 11 meses.
