—Poeta a que aspiras, si ya no te escucha nadie—
Tengo una pena muy grande
que unifica mis sentidos,
pinto cuadros de ilusiones
en las penumbras de los seres vivos.

—Poeta baja de la nube de tus cielos de cristal—
Igual que un amante naturalista,
evita pisar una especie protegida.
Yo poeta con llagas en mis sienes,
pretendo evitar pisar, la belleza que hay en la palabra.

—Oh poeta, deja de admirar lo pulido y lo perfecto—
Que es mejor admirar
los becerros pintados de oro,
o los yugos que tienen las esperanzas muertas
en aquella gentes que le han robado sus almas.

—Poeta el mundo seguirá aquí cuando tú te marches—
Si, amparado en lo complejo que es
mejorar las etnias venideras.
Es más humano dejar, un bonito prado lleno de flores,
qué llenar de minas anti personas, ese bonito prado.

Mario.

¿Por qué con la edad, acompañada de los errores prescritos, condimenta el dulce plato de mi insatisfacción?

Vivo en un mundo, que puede esperar un largo tiempo para que solicite mi ingreso en el.
Nunca busco mentiras urgentes en tiempos de confusión ni espejos que solo reflejen, esbeltas figuras muy alargadas de polichinelas.

A nuestra edad, el sinuoso baile de la vida nos regala extraños privilegios, ya que muchos de los nosotros, solo aspirábamos a recoger con recelo, los incautos rigores del pasado que son; vidas llenas de tardes grises, con sus luces opacas, indiferentes y muy oxidadas.

Yo le agradecería a la pescuidad de la noche, que sirva para ocultar mis llantos, ya que muchas veces están tan vacios de esencias.

Gracias por todo aquello… que se me quedó por el camino y que por alguna relamida reticencia, no comulga con el presente. Aunque, también puede ser que mis sentimientos estén buscando ociosamente, un exaltamiento retroactivo.

Dejo de soñar continuamente en mis paraísos perdidos y solo pienso; que los llantos llegan solos… y qué para encontrar la felicidad… hay que salir siempre a su encuentro…

Mario.

–Usted no vive aquí, ¿verdad, señor Spence? – pregunté. Se mostró incómodo por mi tono de escepticismo.
–Cuando hace demasiado frío aquí abajo me voy arriba, Pero me gusta más estar aquí. Es más tranquilo e independiente. Por lo demás, esta cripta fue vaciada hace algunos años.
Varias décadas antes, la familia poseedora de aquella tumba particular quiso trasladar los cuerpos de sus antepasados a un lugar más espacioso. Pero cuando el guarda anterior, el padre de Spence, abrió la tumba, se descubrió que en uno de los cadáveres se había producido un extraño caso de petrificación humana. El cuerpo, situado en lo más hondo, era completamente de piedra. Las supersticiones se extendieron con rapidez. Desde entonces ningún miembro de la iglesia accedió a sepultar a sus muertos en aquella cripta.
–Ver a un hombre de piedra, cuando no eres más que un niño, produce un terror diabólico -dijo el guarda, pero se dio cuenta de que yo estaba allí para hablar de algo distinto de la extraña historia de la cripta.
Encontró una silla para mí.
–Gracias, señor Spence. Hay algo raro. La tumba de Edgard Allan Poe, enterrado el mes pasado, ¡sigue sin inscripción! No tiene nada que la señale.
Se encogió de hombros filosóficamente.
–No es decisión mía, sino de quienes se hicieron cargo del sepelio: Neilson Poe y Henry Herring, los primos de Poe.

Matthew Pearl.

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.

CONTINUACIÓN……….

Una noche estando en la cama, me hallaba con pocas sensaciones nuevas, mi subconsciente voló lejos a la supuesta puerta de entrada del recinto de las estrellas, allá entró en el pasaje de las repuestas perdidas y encontró la ilusión del niño que ama la fantasía. Vio, que en la calle llovía muy suavemente.
Fui a la calle, me acerqué muy tiernamente a la lluvia y le pregunté:
— ¿Princesa, quieres bailar conmigo? —
No puso ningún impedimento y rápidamente me contestó — Sí, Pero… me tienes que enseñar, ya se me ha olvidado cómo se bailar. —
— ¿Últimamente no bailar mucho, verdad? —Le pregunté.
— Hace mucho tiempo que nadie me saca a bailar—Contesto.
— ¿Y eso porqué? —Le pregunté
—Toda la sociedad está enfadada conmigo, piensan que yo soy el problema de la contaminación y dicen; qué siempre se pone a llover, cuando ellos van o vienen del trabajo —Me respondió —Y me maltratan muy duramente con palabras muy groseras. —Continuó. —Recuerdo qué en siglos pasados, yo era la inspiración de tantos y tantísimos poetas. Ya nadie me tiene en sus poemas como antes, ahora, para nadie soy importante, pocos quieren mi presencia, tengo la sensación como si estorbase en todas partes. Me siento como un viejo ordenador, tirado, entre los desechos de una chatarrería. —

CONTINUA…..