Foro: RETAZOS DE LIBROS – Mayormente.com

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lucasmarti62 said Varios pares de ojos se volvieron a mirarnos, por segunda vez. Yo sabía que el argumento de mi libro no iba a gustarle a Conchi, pero, como tampoco quería que nos llamaran la atención por la escandalera, brevemente traté de explicárselo. —Tiene miga —comentó en efecto Conchi, con un rictus de asco—. ¡Mira que ponerse a escribir sobre un facha, con la cantidad de buenísimos escritores rojos que debe de haber por ahí! García Lorca, por ejemplo. Era rojo, ¿no? Uyyyy —dijo sin esperar respuesta, metiendo la mano por debajo de la mesa: alarmado, levanté el mantel y miré—. Chico, qué manera de picarme el chocho. —Conchi —le recriminé en un susurro, incorporándome rápidamente y esforzándome en sonreír mientras espiaba de reojo las mesas de al lado—, te agradecería que por lo menos cuando salgas conmigo te pongas bragas. —¡Menudo carrozón estás hecho! —dijo con su sonrisa más cariñosa, pero sin sacar a flote la mano sumergida: en ese momento noté los dedos de sus pies subiéndome por la pantorrilla—. ¿No ves que así es más sexy? Bueno, ¿cuándo empezamos? —Te he dicho mil veces que no me gusta hacerlo en los lavabos públicos. —No me refiero a eso, capullo. Me refiero a cuándo empezamos el libro. —Ah, eso —dije mientras una llamarada me subía por la pierna y otra me bajaba por la cara—. Pronto —balbuceé—. Muy pronto. En cuanto acabe de documentarme. Javier Cercas. 21 enero, 2013 at 13:54 #322477

mario59 said En los días posteriores, el cuerpo de María no estaba para muchas fiestas, pero su marido le anuncio la proximidad de un festejo al que no era conveniente que faltase: la celebración que su familia había preparado con motivo de la llegada de su primer hijo. Nasrad le explico grosso modo a su mujer en que consistía la curiosa ceremonia. Cuando su marido termino con la exposición, María no dejo de sonreír, pero difícilmente pudo evitar abrir los ojos y pensar «¡que horror!, (y a mi pobre hijo le van a hacer eso?». Supo que no podía oponerse a que la familia ofreciese el recibimiento tradicional al nuevo miembro de la familia. Asistió a todo aquel ritual con cierta sensación de angustia y de miedo a lo imprevisible, a pesar de la información facilitada por su marido. O precisamente por eso. Tal y como le había confiado su marido, nada más nacer el pequeño, los familiares de Nasrad habían cogido al niño y habían colocado debajo de su lengüecita una suerte de pasta de dátil, de textura similar a la mermelada, que habían elaborado horas antes, algo que María no había podido ver porque se hallaba exhausta después del esfuerzo que le supuso el parto. Después de siete días, el ritual continuo y fue cuando un familiar le susurro al oído derecho del niño una plegaria en la lengua natal de los allí presentes. María no pudo entender nada, pero su marido le comento que todo eran parabienes y deseos de un futuro mejor. REYES MONFORTE. 19 enero, 2013 at 11:49 #322303

mario59 said La Ferroviaria olía a humo de cigarro, a porrón de ginebra, a pomada para el pelo y a carne humana. Como otros boliches de tango próximos al Riachuelo, era un espacioso almacén, despacho de comestibles y bebidas durante el día y lugar de música y baile por la noche: suelo de madera que crujía al pisarlo, columnas de hierro, mesas y sillas ocupadas por hombres y mujeres frente a un mostrador de estaño iluminado con bombillas eléctricas sin pantalla, con individuos de aspecto patibulario acodados o recostados en él. En la pared, detrás del gallego que atendía el mostrador asistido por una camarera flaca y desgarbada que se movía con pereza entre las mesas, campeaban un gran espejo polvoriento con publicidad de Cafés Torrados Águila y un cartel de la Francoargentina de Seguros ilustrado con un gaucho mateando. A la derecha del mostrador, junto a la puerta por la que se veían toneles de sardinas saladas y cajones de fideos con tapas de vidrio, entre una estufa de queroseno apagada y una vieja y desvencijada pianola Olimpo, había una pequeña tarima para la orquesta, donde tres músicos —bandoneón, violín y piano con las teclas de la izquierda quemadas de cigarrillos— tocaban un aire porteño que sonaba a quejido melancólico, y en cuyas notas Max Costa creyó reconocer el tango Gallo viejo. Arturo Pérez-Reverte 18 enero, 2013 at 13:51 #322253

conxa said Me encanta Gian Franco Pagliaro. Cualquier poema interpretado en su voz adquiere mucho más valor que la de su propio autor. La suya, la propia, aunque muchos la tachen de estar en la escuela o línea de Buesa, (poesía menor) en mi cala hondo. 17 enero, 2013 at 20:39 #322202

conxa said Cuanta razón tienes, Nicol. Particularmente, me aterra la velocidad con la que pasa ese tiempo que me va restando la vida y la posibilidad de añadir la sabiduría que no podré alcanzar. Un abrazo, amiga. 17 enero, 2013 at 20:20 #322199

mario59 said Hoy, en el año de cualquier siglo, en mis plenas facultades mentales y físicas y asumiendo cuanto vivo y escribo… declaro, que me declaro culpable. Culpable de todo lo que no hice, de todo lo que no he visto ni oído, de las palabras que no dije a tiempo y de las otras, que nunca aprendí. Me preocupé por cosas que jamás sucedieron y pasé gran parte de mi vida en sitios equivocados, en horas equivocadas, con gente equivocada. Declaro, que llegué tarde a todas las citas, que no estuve nunca antes en ninguna parte, que encontré la primavera florecida, la tierra repartida y el cielo prometido. Que todo lo que tengo es menos de lo que me falta, que lo que creía, no lo creí después y que cometí el peor de los errores: soñé en un mundo de pesadillas. Declaro también, que no hay nada más cierto que nuestro pasar por la vida, ni nada más falso que nuestra vida al pasar. Que es feliz aquel que no quiere nada, que no sabe nada, que no se pregunta nada y que no se da cuenta de nada. Que de una mano temblorosa puede caerse el amor que hay en ella, que todo lo que no se da, no se acumula, se pierde. Que todos somos al fin y al cabo esclavos de algún vicio o de alguna virtud. Que he sido fiel solamente a mis dudas y que el hombre más libre que conocí iba atado al corazón de una mujer. GIAN FRANCO PAGLIARO 17 enero, 2013 at 12:53 #322161

mario59 said Hola Nicol. Bonito y relajante escrito. Te gusta reflejar en tus escritos aquellos instantes tan transcendentales, apacible y sensibles que tiene el ser humano… Hoy nos has narrado con una paz sentida, ese momento tan especial de una madre amamantando su bebe. Esos momentos que serán inolvidables a lo largo de su vida. Esa madre en la habitación sola con su bebe, en un total encuentro con la felicidad, con el corazón abierto en par en par saboreando la dicha tan grande que sola está reservada para la mujer… ya que los padres lo sentimos de otra manera, de una manera totalmente diferente de cómo lo siente una madre… Mario. 17 enero, 2013 at 00:19 #322111

Nicol said De este autor el único título que recuerdo de haber leído es: “Los pilares de la tierra”, pero creo que leí alguno más (soy de mala memoria para retener títulos y escritores..) Este no lo conozco, pues aunque no recuerde el título, si he leído un libro, en cuanto me ponen un retazo del mismo, enseguida se si es conocido para mi…. por lo menos, hasta ahora así ha sido… 16 enero, 2013 at 20:02 #322065

Nicol said No conocía a este poeta… bueno, no conozco a muchos poetas y escritores… Da la sensación que has leído mucho durante toda tu vida, pero llega un momento, en que te das cuenta, que todavía te queda muchíiiisimo por leer todavía….Últimamente, no leo tanto como antes, pero sí que estoy descubriendo escritores, para mi, nuevos… desconocidos… y este foro me está ayudando a ello. Os lo agradezco a los dos. Maci, resistir es lo último que nos pueden quitar… Esta vieja canción siempre me gustó. Un abrazo los tres. Nicol 16 enero, 2013 at 19:50 #322064

Nicol said Sus grandes ojos negros me miran fijamente, y me siguen por la habitación. Está espectante, no sabe qué hacer, si llorar para llamar mi atención o hacer algún gorgorito como si me hablase. Se acaba de despertar, y después de cambiar su pañal lo he sentado en su mecedora de bebé. Sabe que le voy a dar su biberón, pero todavía no lo ha localizado y su carita seria me hace esbozar una sonrisa. Sigue mirándome y en sus labios inicia un puchero de llanto, entonces lo ve… y sus gorgoritos de alegría me hacen reir a mi también. Se vuelve como loco agitando los brazitos y yo le acerco el bibe a la boca que ya está abierta esperando. ¡Qué satisfacción para él y para mí…! Algo tan sencillo como alimentar a un niño, me retrotrae a mi juventud y me quita años de encima. Cuando ya ha tomado casi todo, empieza una “conversación” conmigo, juega con el bibe, se distrae, quiere que le coja para “echar los aires”…. y después de todo este ritual, acaba el resto de leche que le ha quedado y se queda dormido como un angelito. Le levanto con cuidado de la hamaquita y lo pongo en la cuna. No se despertará hasta la próxima “toma”. Nicol 16 enero, 2013 at 19:33 #322062

mario59 said ¡Ay, ay, ay! Dónde está esa tierra, la que fue mi tierra, mi tierra propia? Apenas le alcanza el día al sol para lamer con su lengua caliente esa tierra, toda la tierra que rodea al que fue mi monte Kenya, y el hombre kenyata no tiene ya de su tierra con qué hacerse una estrecha casa de muerto! Retazo de un poema de Jorge Zalamea. Hola Conxa. Bonita prosa cargada de dogmatismo político. As tenido una buena elección, ya que guardan buena relación con los tiempos en que vivimos. Jorge Zalamea, gran poeta Colombiano, que compatibilizo la prosa con La política. De ser, un posible aspirante a la presidencia de Colombia, pasó a ser un simple exiliado de la república. Se cree, que eso le resto ascensión en su carrera literaria. Mario. 16 enero, 2013 at 17:56 #322058

mario59 said Hola Maci. Tenemos que resistir todas aquellas tormentas que se avecinan, aquellas que aportan tantos silencios. Mis sueños, también llegan siempre tarde y tal como van llegando, llenan mi armario a rebosar de paraísos inacabados. No pienses ni te empecines con tú hierba marchita. Peor sería que usaras otra clase de hierba. Tenemos que seguir llevando la mochila llena de ilusiones, hasta que los olvidos nos la rompan, por ir siempre con exceso de peso. Entonces, si que es posible que nos regalen nuestro chocolate preferido, el soñado, aquel negro tan rico. Venga campeón, como buen caminante que sé que lo eres, echa a tus hombros la mochila y sal al camino. Saludos de un buen amigo que te aprecia. Mario. 16 enero, 2013 at 17:38 #322057

maci said Cuando pierda todas las partidas, Cuando duerma con la soledad, Cuando se me cierren las salidas, Y la noche no me deje en paz. Cuando sienta miedo del silencio, Cuando cueste mantenerse en pie, Cuando se revelen los recuerdos, Y me pongan contra la pared… Resistiré erguido frente a todo, Me volveré de hierro para endurecer la piel, Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte, Soy como el junco que se dobla Pero siempre sigue en pie… Resistiré para seguir viviendo, Soportare los golpes Y jamás me rendiré, Y aunque los sueños se me rompan en pedazos… Resistiré, resistiré… Cuando el mundo pierda toda magia, Cuando mi enemigo sea yo, Cuando me apuñale la nostalgia, Y no reconozca ni mi voz. Cuando me amenace la locura, Cuando en mi moneda salga cruz, Cuando el diablo pase la factura, O si alguna vez me faltas tú… Resistiré erguido frente a todo, Me volveré de hierro para endurecer la piel, Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte, Soy como el junco que se dobla Pero siempre sigue en pie… Resistiré para seguir viviendo, Soportare los golpes Y jamás me rendiré, Y aunque los sueños se me rompan en pedazos… Resistiré, resistirééé. Canción del Dúo Dinámico. Mario, esta bonita letra de canción, armoniza con la hierba marchita, de la situación en que ya me halló. 16 enero, 2013 at 09:20 #322040

conxa said Mas tengo aún por decir. No por oportunamente renegadas por los padres putativos que las bautizaron con el agua del mito y la sal del símbolo, dejan de ser esas novillas y esas vacas la más exacta imagen de las sacras palabras vertidas sobre ellas por los arteros verborreantes. Aquella vaca que estorba nuestra audiencia sobre las escalinatas, ¿no responde, acaso, al nombre de Democracia? Y esa otra que atrapa con sus vellosos belfos y roe con sus dientes cuadrados la túnica del demente, ¿no la bautizaron Libertad? ¿Y no pisotea al inválido y al niño la vaca cegatona que acude cuando la llaman Caridad? ¿Y no da testarazos testarudos en el hombro del hombre la vaquilla denominada Igualdad? ¡Todo un rebaño de vacuas ideologías babeando sobre vosotros! ¡Toda una manada de mentirosos conceptos vertiendo su estiércol chirle entre vosotros! ¡Toda una mugiente impedimenta retrasando vuestra marcha hacia el pan de cada día! ¡No más rumiantes! ¡No más falsarios de la razón! ¡Sólo hombres! ¡Sólo nuestra condición, hasta ahora contradicha! ¡Acusa, acusa la audiencia! Jorge zalamea 15 enero, 2013 at 23:03 #322006

conxa said Describes con tal sencillez el pequeño milagro que te regaló la rosa, que has logrado emocionarme. ¡Gracias! 15 enero, 2013 at 21:16 #321998