Un ruido de la calle la distrajo. Se acercó a la ventana. Una docena de camisas pardas marchaban por el centro de la calle, gritando consignas: «¡Muerte a los judíos! ¡Judíos, al infierno!». Carla no entendía por qué odiaban de aquel modo a los judíos, que parecían personas iguales a los demás, salvo por su religión. Se sobresaltó al ver al sargento Schwab al frente de los camisas pardas. Sintió pena por el hombre cuando lo despidieron porque sabía que le costaría encontrar trabajo. En Alemania había millones de hombres sin empleo: su padre decía que era una Depresión. Pero su madre replicó: «¿Cómo podemos tener a un hombre que roba en nuestra casa?».
Los camisas pardas se pusieron a cantar otra consigna. «¡Destrozad los periódicos judíos!», dijeron al unísono. Uno de ellos lanzó algo, una verdura podrida contra la puerta de un periódico nacional. Entonces, se volvieron hacia el edificio donde se encontraba Carla, que se horrorizó.
La muchacha se apartó un poco y asomó la cabeza por el borde del marco de la ventana, con la esperanza de que no la vieran. Se detuvieron fuera, sin dejar de entonar cánticos. Uno de ellos tiró una piedra. Impactó en la ventana de Carla y, aunque no la rompió, la chica lanzó un grito de miedo. Al cabo de un instante entró una de las mecanógrafas, una mujer joven que llevaba puesta una boina roja.
Del libro EL INVIERNO DEL MUNDO.
de Ken Follett.
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El ser humano tiene un proceso de vida similar a la de la rosa.
Se nos va la juventud con el mismo sentimiento que una rosa pierde su encanto.
Tenemos brillo propio cuando somos capullos y queremos llegar arriba, a lo más alto, buscado tocar con las manos las puertas doradas del cielo.
Nos sentimos fuertes y bellos cuando estamos en la plenitud, es entonces cuando nos volvemos arrogantes y bastante estúpidos.
Igual le ocurre a las rosas en el jardín, no le gustan pasar desapercibidas, quieren resaltar sobre todos sus compañeras, que las vean bonitas y hermosas, siempre despertando admiración.
Perdemos nuestra entereza cuando nuestros pétalos empiezan a marchitase y vemos aparecer las arrugas en nuestro cuerpo. En ese momento nos volvemos más volubles.
Resignados, agachamos las cabezas, cansados de mirar al cielo, (somos semejante a nuestras amigas las rosas) cuando se nos va nuestra luz y se evaporan todas nuestras fragancias, entonces vemos aparecen las sombras grises de las soledad, las de aquellas soledades que son poco queridas y muy odiadas.
Paro el caso de las rosas, tienen un final mucho más triste.
Sí, con toda seguridad.
¡La de la tijera del jardinero!
Hola Nicol.
He buscado algo que esté acorde con tú bello escrito.
Este escrito es un poco antiguo. Si, ha sido rescatado del viejo ordenador.
Tiene unos cuantos años, no lo he querido retocar, ya que quiero que se note si ha habido evolución.
Mario.
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Hoy una rosa me ha regalado algo de su intimidad.
Me explico. He estado en mi jardín plantando bulbos de primavera, y en un momento de descanso, mientras fumaba un cigarrillo (lo estoy dejando… poco a poco), he visto que uno de los ya deshojados rosales tenía una rosa, más bien, rosita, pues era muy pequeña.
Me he quedado mirándola, pensando si cortarla para ponérsela al Buda, o dejarla en el rosal. De repente, la minúscula rosa me ha sorprendido ofreciéndome un espectáculo que solo había visto hasta ahora en documentales.
En vivo y en directo, he visto como dos de sus pétalos se abrían al sol del mediodía.
Pensaréis que es una tontería, pero a mí me ha parecido una petición….
_Tú no me cortas y yo te muestro mi belleza…
En honor a la verdad, debo decir que la rosa me ha ganado. La miré con otros ojos y la dije:
_Tienes razón, estás mejor en el rosal que te da vida, que cortada en un florero delante del Buda….
Y seguí admirándola mientras el cigarrillo se consumía entre mis dedos hasta casi quemarme….
Nicol
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5. Atolondrado y confuso,
demasiado lleno de ruidos,
sin centro ni reposo,
desconectado del otro lado de la piel,
aturdido por el interminable crujir de este corazón
-tierra cuarteada, ceniza gris en el pecho-,
así pasan estas noches de calor y duermevela,
estas noches en que no estoy contigo.
Darío Jaramillo Agudelo.
Hola Nicol,
Los poetas sudamericanos creo que todos son buenísimos.
Tienen una dulzura especial a la hora de harmonizar palabras.
Es muy bella esta prosa. Gracias.
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Algún día te escribiré un poema que no mencione el aire ni la noche; un poema que omita los nombres de las flores, que no tenga jazmines o magnolias.
Algún día te escribiré un poema sin pájaros ni fuentes, un poema que eluda el mar y que no mire a las estrellas.
Algún día te escribiré un poema que se limite a pasar los dedos por tu piel y que convierta en palabras tu mirada.
Sin comparaciones, sin metáforas, algún día escribiré un poema que huela a ti, un poema con el ritmo de tus pulsaciones, con la intensidad estrujada de tu abrazo.
Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha.
Darío Jaramillo Agudelo
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Me quedé inmóvil en el sofá, contemplando la nada mientras trataba de digerir la noticia de que mi marido iba a tener un hijo con la mujer por la que me había dejado apenas dos meses atrás. El tercer hijo de Alberto: ese tercer hijo que nunca quiso tener conmigo a pesar de mi larga insistencia. El hijo que nacería de un vientre que no era el mío y en una casa que no era la nuestra.
Noté que la angustia me ascendía incontenible desde el estómago, anunciando bocanadas de náusea y desolación. Con zancadas presurosas, tambaleándome y chocando
contra las paredes y los quicios de las puertas, conseguí a duras penas llegar al cuarto de baño. Me abalancé sobre el inodoro y, de rodillas en el suelo, vomité.
Último libro de MARÍA DUEÑAS.
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Me ha encantado Mario.
Estoy convencida de que respetando a las personas se promueve la paz, y construyendo la paz se ponen las bases para un auténtico humanismo integral… Así es como se prepara un futuro sereno para las nuevas generaciones.
¡Un Abrazo soñador!
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No es justo, no.
Sembrar tempestades
y que nazcan esperanzas.
Encontrar un rio de luz
en una tarde triste de invierno.
Llorar cándidamente por no poder
subir a la luna en bicicleta.
Qué en mis atardeceres el amor
acaricie poco mis sentidos.
Qué en el lecho de mis contradicciones
se refugien todos mis miedos.
Qué mis cielos aparezcan engalanados
de razonamientos muertos.
Qué en las cuevas de cristal proyectemos,
Sensaciones de austeridad vestidas de blanco .
Qué en el fin de mis te quieros,
vuelen gaviotas libres de sentimientos.
Qué en preludio del infinito acaecen,
ondas sonoras reclamando el estado de sitió.
Qué me preocupa muy poco lo que sé
Y me humaniza mucho lo que ignoro.
Mario.
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EL DISCÍPULO
Cuando murió Narciso, el remanso de su placer se trocó de una copa de aguas dulces en una copa de lágrimas saladas, y llegaron llorando través de los bosques las ninfas de las montañas, las oréades, para consolar al remanso con su canto.
Y cuando vieron que el remanso se había trocado de una copa de aguas dulces en una copa de lágrimas saladas, soltaron las verdes trenzas de sus cabellos y gritando al remanso le dijeron:
No nos sorprende que hagas un duelo tal por Narciso, tan hermoso como era.
¿Era hermoso Narciso? dijo el remanso.
¿Quién había de saberlo mejor que tú? respondieron
las ninfas.
A nosotras siempre nos desdeñaba, pero a ti te cortejaba, y solía recostarse en tus orillas e inclinarse a mirarte, y en el espejo de tus aguas reflejaba gustoso su belleza.
Y el remanso respondió:
Pero yo amaba a Narciso porque, cuando recostado en mis orillas se inclinaba a mirarme, en el espejo de sus ojos veía mi propia belleza reflejada.
Oscar Wilde– De su libro Poemas en Prosa.
CONXA. Que genial escritor Oscar Wilde, Que bellos paisajes nos pinto en sus manera de escribir.
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Tu poema o reflexión, trae a mi memoria estos fragmentos de Whitman
34. Para mí, una brizna de hierba no vale menos que la
tarea diurna de las estrellas,
e igualmente perfecta es la hormiga, y así un grano de
arena y el huevo del reyezuelo,
y la rana arbórea es una obra maestra, digna de
egregias personas,
y la mora pudiera adornar los aposentos del cielo,
y en mi mano la articulación más menuda hace burla
de todas las máquinas,
y la vaca, rumiando con inclinado testuz, es más bella
que cualquier escultura;
y un ratón es milagro capaz de asombrar a millones de
infieles.
48. Dije que el alma no es superior al cuerpo,
y dije que el cuerpo no es superior al alma,
y nada, ni Dios siquiera, es más grande
para uno que lo uno mismo es
De: “Canto a mi mismo” Walt Whitman
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Cuando se observa la vida en su extraño crisol de dolor y placer, no es posible ponerse una máscara de vidrio, ni evitar que los vapores sulfurosos perturben el cerebro y enturben la imaginación con monstruosas fantasías y sueños deformes. Hay venenos tan sutiles que para conocer sus propiedades es preciso enfermar por su causa. Hay males tan extraños que es necesario pasar por ellos para comprender su naturaleza. Y sin embargo, ¡qué gran recompensa se recibe a cambio! ¡Qué maravilloso lugar se vuelve el mundo! Conocer la extraña y dura lógica de la pasión y la rica vida emocional del intelecto, observar dónde coinciden y se separan, cuándo están en armonía y cuándo en discordia… ¡Es una delicia! ¿Qué importa cuál sea el precio? Nunca se paga un precio lo bastante alto a cambio de una sensación.
Oscar Wilde
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A veces, que insignificante me siento y hoy tengo unos de esos días opacos, de muy poca sensatez y abandono total de la lucidez.
Me siento:
Como una brizna de hierba de un campo labrado recientemente.
Cómo una sola amapola en un trigal.
Cómo un velero sin viento.
Cómo una gaviota sin su mar.
Cómo un mundo sin esperanza.
Cómo, un atardecer sin ocaso.
Cómo, un tren sin un destino.
Cómo un labrador sin semillas.
Cómo una mocita sin amor.
Y pensar que cuando eres joven te crees tan grande e importante
¡¡¡Qué curioso!!!
Cuando los años suben, la grandeza espiritual desciende.
Será una pura cuestión de equilibrio o el proceso químico de las arrugas.
Mario.
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Hola Nicol.
Maravilloso tu aporte. Por algún sitio del ordenador debo tener algo muy parecido, no tan virtuoso pero bueno… es lo que hay, no doy mas de sí.
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Mario, la soledad cuando no es buscada, pesa demasiado…
Bonita poesía…
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Siendo niño le gustaba perseguir el arco-iris siempre que aparecía en el horizonte.
Jugaba con el, corría a su encuentro de un extremo a otro, pero no conseguía alcanzarlo. Le parecía que escapaba de sus manos cuando quería tocarlo.
Se hizo mayor y viajó a lo largo y ancho de este mundo. Por distintos países en distintos lugares; por mar, por tierra y aire. Y cada vez que veía aparecer el arco-iris, lo perseguía con la ilusión de alcanzarlo algún día.
Pasaron los años y llegó la vejez. Se instaló en él casi sin darse cuenta y no había conseguido hacer realidad su sueño. Un día, contemplaba el mar desde su barca de madera y vio aparecer en el horizonte su amado arco de colores. Le pareció el más hermoso que había contemplado en su larga vida y no lo pensó.
Remó y remó persiguiendo lo que había sido la ilusión de su vida. Y esta vez se propuso no regresar mientras no consiguiera darle alcance.
Los pocos paseantes que se habían detenido a admirar el paisaje, le vieron partir y lentamente fundirse en el horizonte con los últimos rayos del sol.
Un destello multicolor iluminó el cielo cuando su barca atravesó el arco-iris.
Cuentan, que a veces, cuando el arco-iris hace su aparición en el cielo al atardecer, se puede divisar una pequeña barca en la que un niño y un viejo, con sus brazos extendidos, se funden en la brillante luz de colores.
Nicol
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oscar hace 10 años, 11 meses.
