Riaaa, porfa, pon una argo de Pimpinela…a ver si arreglamos er día…

Siiii ,que os estamos cuchando dende un taller de loza, de la Cartuja…. siiii.
Cucha , que con esa canción que ha cantao “la prima”, que pos que ,las tazas san decorao ellas zolasssss..

Siii ,cucha ques mu bonita y que nosotros tamien queremos de sabe de quien eeeee.

ah, que no lo sabes bonita….? ,si ya se los taba yo diciendo a mi coleguita, …po va sé que no.
si es que la aradio patio, tiene una disco -teca, muuu pirriii .
¿tú no te molestaaaa ,verdad bonitaaa? ,si es que lo que é ,é.
Ea pos ta luego bonitaaaa.

En un rincón de un patio fresco y ameno,
que alegran y perfuman aves y flores,
una niña morena, que tiene amores,
duerme, puestas las manos sobre su seno.

.
Sueña, y al grato hechizo de cuanto mira
a través de la bruma de lo soñado,
se dilata su seno blanco y rosado,
y su boca de grana se abre y suspira.

Luz del alma ilumina su rostro hermoso:
se encienden sus mejillas, tiembla y sonríe,
y más con lo que sueña su amor se engríe,
y es cada vez su aliento más anheloso…

Murmura luego su nombre: nadie contesta…
Abre sus ojos negros con mudo espanto,
y al ver de sus quimeras roto el espanto
volviendo al sueño dice: ¡Bendita siesta!

Que al fuego chisporretea.
También la asalta el perfume
De juncias de la Ribera
Y, al aspirarlo, su espíritu
Aspira una vida nueva.
Y piensa cuán bello que es
Bajar de esa gloria eterna,
Y como en aquellos tiempos
Que iba tras de Galetea,
Con todo el mundo en sus ojos
Y el orbe todo en su diestra,
Aunque sea por sólo un día
Volver a pisar la tierra.

Aquí la paz de los campos,
Lejos de la Corte aquella
Donde habita el desengaño
Y sus afanes no medran.
Aquí ceden los cuidados
Y sus cuitas se consuelan
Con las crujientes castañas
Puestas en a chimenea,
Con esta paz de los campos,
No la pugna madrileña,
Y la morcilla fragante

Se goza en su arquitectura
Como en días de gran fiesta
Y luego a la Cruz del Rastro,
Por la calle de la Feria,
Baja hacia la Catedral,
Mas en sus naves no entra
–ver no quiere la Capilla
En que enterraran su huesa–,
Aunque sí que por el Patio
De los Naranjos se queda
Aspirando el azahar
Y el frescor de sus acequias.
Más allá cree entreoír,
Entrando ya a las callejas
De la Judería y pasando
Cerca de donde naciera,
Las voces de unos chiquillos
Jugando en una plazuela
Al toro, ante unas zagalas
Con corpiño y sayas nuevas;

Ehtoo..he dejao to ese espacio en blanco..por si arguna quiere pintá argo……

Escribel , por Dio , que el alma mía
ya en mi no quiere estar;
que la pena no me ahoga cada día
porque puedo llorar;
que mis labios, las rosas de su aliento,
no se saben abrir;
que olvidan de la risa el movimiento
a fueza del sufrir;
que mis ojos, que él tiene por tan bellos,
cargado con mi afán,
cómo no tiene quién se mire en ellos,
cerrados siempre están;
que es, de cuántos tormentos he sufrido,
la ausencia el más atroz;
que es un perpetuo sueño de mi oído
el eco de su voz….
Que, siendo por su causa, el alma mía
goza tanto en sufrir!…
¡Dios mío, cuantas cosas le diría
si yo supiera escribir!…

-Pues señor, ¡bravo amor! Copio y concluyo:
A don Ramón… En fin,
que es inútil saber para ésto, argullo,
ni el griego ni el latín