Dado que no voy a estar en la KDD de Córdoba, snif, snif, snif.Bua,bua,bua,bua,…….al menos, un pequeño homenaje a todas aquellas personas que con su esfuerzo y tesón , logran hacer realidad la ilusión y los sueños de estos encuentros, que tanta falta nos hace a la gente mayor.
!! Para vosotras cordobesas!! mua, mua y requetemua!
También para tod@s los integrantes de éste foro. “maromoh y muhereh” por vuestra gracia ingenio y creatividad que también nos lo hacéis pasar.Aunque “no entiendo lamitá” jajajajja Gracias y un abrazo también.

fe de ratas: me guardo, quice decir!!!

MUY BUEN ESPACIO “RADIO PATIO”

pepínnn ,no ten priocupes, hombre que so tiene arreglo, ;que ta dedicao tu mujerula, esta canciónnn ¿ves conmo te quiere,?que síiii ,sii lo sabré yoooooo.;
a ve? echamos una sonrisa, que no ,que te ponemos una pastillita chicle, desas mu blancas, y pa lante,.
ayyy ,que ma mosionaoooo ,hip buahhhhh ,sniffffff

Ahhhhh me sorviaba.!
Por favó radio patio por favó!!!
Me puede poné una canción dedicá a mi José ?

E que hoy se la partio una paleta de la dentaura nueva que lan colocao y tá mu entrihtecio.
si
si
que siiiileñe

Quiero que le dediquei Francihco alegre.
Como que porque?
Y a ti quetimporta?
Güeno verá tu riá e que er José cuando era shiquetillo cantaba esa canción y su mare ques mi suegra lo presentó en la radio , en” Radio chupete”” y er shiquillo canto ma biennnnn !!!! uyyyyy que mono!!!! Yo tovia no lo conocia pero eso de se artihta me caló a mi mu hondo !!!!

Sa io ya la SEa? , oju ,que muherrrrr, güeno po via cantá una nana ,pa que sigan urmiendo, no vaya sé que me cierren la boca otra vé.shhhhi Viriato, no me imite, que aluego se creen que soy yo… cucha er loro.

duermeteeee tesoro miooooo
no tengas miedo de naaaaaa
mi pecho combate el frioooo
con tus manitas helaaaas

calla que tras la colina
está la muerrrte acechandoooo
viene cargada de espinasssss
.no se queee) y clavosssss

nanaaaaa, para unos ojos morenossss
na naaaaa para mi estrellaaa y mi cielooooo
nannaaaa pa un angéeee recien nacioo ooooo
na naaaaaaa que se me ha quedao dormioooo

cuando rie se iluminaaaaa
las ventanas de mi serrrrrrr
que hermoso er verrrrr luz divinaaa
y que deliroooo que reeerrrrr

yo estare siemmmpre a tu veraaaa
sueña libre pastorcillooooo
a la ea ea eaaaaaa
que penita de mi niñooooo

na naaaaaa para unos ojos morenosssss

Marrbeeerr guarrr ,puaf,
que merrr socohtrnananaggggg, socorrocoooooggg .
Sedaaaaggggg ,quegggg ya merggg cahgorloooo, joerrrrr.

hoy ,por ser sábado muuusica torrrr diaaaa sin interurcionesssss.

rasgueo de guitarra, er bordon (traaa ra tatann tannn tann)
parmas UN dos tre, Un dos tres.

Como te extrañooooo
motiín de la razonnn
soledadd sonoraaaa

(Un dos tres parmasss apagás)

cincuenta añosss
algunos más que yooo
cumpliriaaaa ahoraaaa
jondura en vena
cura de yerbabuenaaa
galope inerrrteeeee
patera hundida,
VIVA LA MALAAAA VIDAAA
MUERA LA MUERRRTE, MUERA LA MUEERRTEEE

del horizonteeee,
penando vengo hermano
llorando voyyy al Sacromontee
donde hasta los gitanos saben quien soyyyyy
saben quien soyyy

maestro escuela ,duque de las duquelasss
de la memoria
pan con tomilloooo
coñac de carajilloooo sin achicooo riaaa

Había una vocación granadina en mi vida –¡mi poeta era Lorca, también!– que debió haberme llevado antes a la ciudad, pero cuando fui la primera vez fue, me parece, en torno a 1988, cuando fui a entrevistar a Antonio Muñoz Molina, a La Alhambra. Luego me llevó por la ciudad, tomamos cerveza y unas hamgurguesas chiquitas en un restaurante alargado, rectangular, que se llamaba Montecarlo. Antonio era en aquel momento el autor de Beatus Ille y de El invierno en Lisboa; tímido acaso como yo mismo en ese momento, hablamos de literatura y de la vida e hicimos una entrevista mirando a la ciudad desde lo más alto y también desde lo más simbólico de su historia. Ahora voy a estar con otro granadino, Francisco Ayala, que casi le dobla la edad. Vamos al Hay Festival, cuya versión de La Alhambra se habrá inaugurado anoche. Y hablaremos de Ayala, de su faceta de sociólogo, en la tierra donde nació cuando el siglo XIX estaba todavía (¿y no está aún?) en los tuétanos de la ciudad más melancólica en la que yo he dormido.